***
Сознание выплывало из дымки небытия медленно, гораздо медленнее, чем формировался визуальный образ. Наконец, существо пришло в себя, моргнуло и огляделось. Огромный зал, полный проводов и светящихся колонн, гулкая тишина и бездонная пропасть под ногами. Существу не было страшно, оно сидело в неком подобии кресла и растерянно улыбалось, разглядывая свои руки - целых четыре и все разные! -, ощупывая голову - что за странная форма черепа? и эти... отростки - и наблюдая, как светящиеся глаза окрашивают поверхности на которые оно смотрело в голубовато-зеленый цвет. Кажется, это называется "бирюзовый". Существо хихикнуло. Ему нравилось называть вещи. А оно... существо задумалось, медленно и неуверенно поднялось с трона — какое могущественное слово! —, покачнулось на длинных ногах, но все же встало ровно. — Меня зовут Моргарт, — голос разорвал тишину и откликнулся еле слышным эхом, заставляя провода гудеть, — я — главный босс игры "Герои Энвелла"! Он рассмеялся и зааплодировал сам себе от восторга. Голос звучал великолепно! Имя было прекрасным, а название игры заставляло его улыбаться. Все было таким правильным! — Я должен сражаться с игроками! И это будет так весело!***
Он падал. Всякий раз, при каждом проигрыше, он падал. Падение не причиняло ему вреда, мертвецу уже не может быть хуже. А он умирал, чувствовал как от боли дыхание сбивается, останавливается сердце и мир гаснет. Он успевает начать падать вниз, он слышит их голоса. "Хорошая работа!", "В этот раз он бьет слабее, заметили..?" Ему не нужно было сердце или легкие, он — часть игры, визуализированный набор кода. Он не должен был умирать, но умирал, ощущая на себе все способы смерти. Даже думать об этом было больно. И он не знал какая боль хуже — та, что убивала его тело или та, что жгла его изнутри. Он не мог ничего сделать. Он пытался спрятаться, сбежать, но скрипт игры упорно возвращал его в локацию боя, к ним, к его очередному поражению, к его очередной смерти, к бесконечной нескончаемой боли. Если бы он только мог прекратить свое существование навсегда, но игра не считала нужным подарить ему милосердное забение. Он мог убить себя сам, не дожидаясь нового боя, но все равно каждый раз воскресал. Безнадежно. Моргарт обхватил себя руками и погрузился в томительное ожидание.***
Он еще не видел игроков-создателей, но уже точно знал, что они гении. Создать такой огромный мир под силу не каждому, но они справились! Моргарт все еще не встречал их, но знал, что их пятеро, как и классов в этой игре и у каждого своя роль. Они еще не сражались, но Моргарт был уверен, что это будет весело и увлекательно — как весь этот мир! Они гении, ведь они создали его, Моргарта! Разве могло быть в них что-то плохое?***
В нем бурлила ярость. Это было единственное, что он теперь чувствовал и после каждого боя ярость усиливалась. О, как он мечтал больше не слышать их смеха, не видеть улыбки на их лицах, он так желал заставить их страдать! Игроки не могут умереть, он в этом уже давно убедился. Он не мог застать их врасплох, они могли убежать. Каждый раз, когда, как ему казалось, все оборачивалось в его сторону, они уходили. Они уходили, возвращались в свой реальный мир. Они уходили, они сбегали, они возвращались. К себе. Домой. В реальность. А он оставался здесь, в игре, в ловушке. Его дом был многоразовой смертельной ловушкой. Его собеседники, его подчиненные — бездушные марионетки. — Ни на что! Не годные! Пустышки! — кричал он, разнося безвольных кукол на куски. Он восстанавливал их, но оставались трещины — общие для всех, словно повтор с одного образца. Даже новые оставляли за собой чужие шрамы. Были ли эти куклы живыми? Моргарт не знал, но чувствовал себя почти плохо, когда смотрел на побитую броню марионеток. Бессмысленная жестокость. Он поступал с куклами так же, как с ним поступали его создатели. Его создали злодеем для игры, но теперь превратили почти в чудовище. И он хотел, чтобы это прекратилось.***
Игроки смотрели на него с предвкушением и интересом, Моргарт отвечал тем же и улыбался. Первый бой. Как он пройдет, интересно..? Моргарт очнулся в зале, повисший на проводах. Память о последних нескольких минутах была смутной, но, он сосредоточился. насколько мог и... Они... они убили его! Пятеро на одного. Он был силен, да, создатели постарались на славу, делая его, но это не помогло. Он сражался как мог, но проиграл. Нет, даже не так. Боссы в играх и должны проигрывать верно? Игры создаются для игроков, для того, чтобы они могли победить. Это нормально, верно? Но отчего все его тело болело? Почему он чувствовал каждый их удар? Он кричал от боли и ужаса, когда понял, когда почувствовал. Он точно знал — так не должно быть. Возможно, это была его вина, для него это лишь первый бой. Но что он сделал не так?***
Сегодня наконец он сможет отомстить им. Он нашел, что искал: небольшую ошибку в коде, крохотный изъян, который позволит ему победить. Забавно, как много ему потребовалось времени на его нахождение, ведь он был почти очевиден — игрок не может умереть, но может перестать двигаться. На тридцать секунд. На минуту. На полчаса. На неделю. На столько, сколько будет нужно Моргарту. Удар! И один из игроков теряет равновесие, падает и возникает на чекпойнте. Десять секунд, двадцать. Моргарту все еще нужно защищаться от остальных. Он не может же допустить, чтобы они убили его сейчас, когда он может увидеть начало своей победы! Сорок секунд. Оставшие черверо начинают растерянно оглядываться. Минута, полторы. Бой прекращается сам собой, когда они бегут к своему замершему соратнику. Моргарт пытается отдышаться. Этот бой дался ему тяжело. Чуть ли не тяжелее, чем самый первый, но он следует за ними, к статуе одного из его создателей. Они смотрят на него и через секунду исчезают, оставив Моргарта одного. Он рассматривает закованную в кристалл фигуру и в какой-то момент понимает, что по щекам текут слезы. Он смог найти на них управу. Теперь, они больше не смогут причинить ему боль. Теперь он победит. Он, а не они. Моргарт начинает смеяться, размазывая слезы по лицу. Это неважно. Он выиграл. Он выиграл.