Сборник драбблов

По подбородку стекала кровь, дыхание вырывалось из груди рваными хрипами. Он лег бы, но тогда точно уснет и больше не проснется. Это точно не входило в его ближайшие планы. Больно. Больно везде: там, где пули нашпиговали тело; под ногами, в которые впивались острые камни и осколки стекла; уже привычно болела спина от слишком тяжелого веса крыльев - все же ему не стоило снимать костюм. Невыносимо было прикосновение солнечных лучей к голой коже. Его на много миль окружает каменная пустыня - вперемешку с песком и снегом, диких растений уже почти и не существует, холодно настолько, что обычный человек умер бы от обморожения минут за двадцать, а солнце - долбанный шар - обжигает. Он щурится, пытаясь разглядеть хоть что-то, кроме темно-серых камней и светло-серого неба, но терпит неудачу. Вокруг никого, а он здесь — не способный двигаться, раненый, укрытый темным металлом крыльев от света дня. Он здесь один. Ослепленный лучами солнца, уставший. ...И засыпающий. Веки слишком тяжелы, чтобы держать их открытыми, зрение уже подводит, превращая пейзаж в размытое пятно. В ушах слышно лишь биение его собственного сердца, поэтому, когда он сдается и все же закрывает глаза, то уже не слышит чьего-то взволнованного голоса, не чувствует как его тормошат. Не видит, как яркие одежды сереют от пыли, как по чужим пальцам размазывается его кровь, как существо отшатывается, порезавшись о металлические крылья. Не понимает, что вот оно - спасение, всего в шаге от него - хрупкое с виду, с пронзительным взглядом светлых глаз - протяни руку, позови, хотя бы открой глаза..! Не откроет.