Мир моего безумия.

Дом, устроивший меня, нашла спустя три часа. Хороший дом, семья жившая здесь - раньше, наверно, было счастлива. Что я не люблю в Америке, так это отсутствие высоких заборов. Зачем он нужен, если ты хорошо вооружён? Он же создаёт мёртвые зона для обстрела. Странный менталитет. Я так это до сих пор не поняла. Сейчас бы я от двухметрового забора или даже ещё выше не отказалась. Найденный мной дом всем был хорош, единственное но - здесь нет ограждения, только задний двор закрыт живой изгородью и всё. Ладно, будем брать то, что есть. И по крайней мере все окна в доме целы, да и признаков мародёров не видно. Тихо дергаю парадную дверь - закрыто, обошла дом и там мне повезло, чёрный вход был закрыт, но я нашла от него ключ под горшком с засохшим растением. Открываю дверь, она громко скрипит и я замираю. Из дома слышится приближающийся ко мне хрип. Бросаю рюкзак на землю, крепко обхватываю руками биту и громко стучу ей об косяк. Выманиваю. Из дома, подвалакивая левую ногу, выходит мёртвая женщина. Со всей силы ударяю ей по голове, женщина падает, а бита громко хрустит и ломается. Блядь. Пришлось забивать ей в глаз щепку. Господи, какая же мерзость. Никогда к этому наверно мне не привыкнуть. Биту жалко, она со мной была с самого начала. Я даже хотела ей имя дать, но увы. Прощай мой деревянный друг, ты служил верой и правдой. Осматриваю с большим недоумением женщину - ни следов укусов, ничего. Из ран только те, которые я ей поставила и всё. Что за чёрт? Я тоже, когда умру, стану такой? Вот блядство. Значит вирус уже в моей крови. Достаю пистолет, прикручиваю к нему глушитель - в этот момент я чувствую себя киллером, вышедшего на дело и захожу в дом. На первом этаже было пусто, лишь остатки разорванной кошки с белой шерстью гнили в углу гостиной. Подвал тоже был чист. А вот со второго этажа слышался тихий скрип половиц. На лестнице боком стоял комод и мне пришлось изрядно повозиться, чтобы пробраться на второй этаж. Две комнаты - спальни, были пусты, ванна тоже и мне оставалось проверить только детскую. Господи, как же мне этого не хочется. Самый мой сильный страх - это мёртвые дети. Это даже можно сказать - фобия. Глубоко вздохнула и резко ногой - толкнула дверь. Бежевые обои с медвежатами, стол с рисунками и раскиданными цветными карандашами, две заправленные маленькие кровати, мягкие игрушки и подозрительно скрипнувшая дверка шкафа. Как в ужастиках, да? Крадусь к шкафу, левая рука хватается за ручку, а в правой на изготовку пистолет. Предохранитель снять и на счёт три... Раз... Два... Три! Резко дергаю дверки шкафа и навожу пистолет. Палец почти нажат на курок... На меня с испугом смотрят две грязные мордашки. Дети. Живые дети. Мальчик лет шести и маленькая девочка - годов трёх. Ебанный пиздец. Я попала. Растерянно опускаю вниз дуло пистолета, а дети начинают плакать. Беззвучно, а от этого мне ещё страшнее. И что мне теперь делать?