Казалось бы — забыть этот чертов вечер, выбросить из головы тупой страх, день за днем отравляющий сознание; забить на то, что мама немного изменилась, закрыть глаза на
все, что происходит вокруг, — но нет. Все мои мысли — словно съемка, поставленная на замедленный режим. На бесконечный
повтор.
Мне остается лишь молчать. Высмеют. Я и сам не верю в эти сказочки про воскрешение. Точнее… не верил до этого момента?
А как же Бен? Он мой лучший друг; поддерживал в любой ситуации, и все такое. Пытаюсь представить, как бы он отреагировал на такую историю: засмеялся бы, хлопая меня по плечу, а затем обязательно приплел бы Иисуса. Нет. Засунь-ка ты, Дэнни, эти страхи себе поглубже и молчи, пока тебя не посчитали съехавшим с катушек.
Сжимаю губы, пытаясь выбросить из мыслей то, что неустанно крутится в сознании уже третий день. Перевожу взгляд к быстро проносящимся пейзажам за окном: монотонная серая лента города немного успокаивает и убаюкивает. Опять идет дождь; он навевает воспоминания. На мгновение я чувствую мурашки за шиворотом — словно туда затекают холодные дождевые капли, затем — уже ненавистный мне запах крови и боль. Злостно мотаю головой.
Каждый раз, когда автобус останавливается на очередной остановке, сильно скрипят тормоза. «Будто бы все специально напоминает мне о том, что случилось в субботу вечером», — пульсирует в голове. Раздраженно поднимаюсь с сиденья, направляясь к ближайшей двери, и как только мы подъезжаем к колледжу — прожогом выскакиваю на улицу.
— Ты спятил, — бурчу сам себе, поднимая голову навстречу освежающей измороси. — Хватит параноить.
Сбился уже со счета, сколько раз я себе это говорил. «
Ты спятил, все хорошо, ты накрутил себя, старик, ох, ну и смешно же, слишком реальный сон, Дэнни».
Прохладные капли вызывают волны мурашек.
— Долго же ты, — слышу знакомый голос, прерывающий мои болезненные размышления.
— Пробки, — выпаливаю на автомате.
Я и не заметил, как зашел в фойе колледжа. Провожу руками по влажным после дождя волосам, недовольно смотря на наручные часы Бена.
— Пошли в аудиторию, — бурчит тот, вливаясь в поток студентов.
Слабо плетусь за ним. Фигура друга маячит впереди — Бен высокий малый. Мы дружим еще со школы; он был очень долговязым и худощавым подростком, но все же к колледжу немного пришел в форму. А еще вытянулся чуть больше, чем к шести футам. Возле него я чувствую себя чертовым пятнадцатилетним пацаном.
— Ты в порядке?
Кажется, даже слепому заметно, что со мной что-то не так. Мысленно даю себе пощечину, заводя привычную шарманку
«Соберись, Дэнни, прекрати об этом думать, ты спятил, спятил, спятил».
— Ага, — мой голос на удивление спокойный и ровный. — Мамаша Бен беспокоится?
В ответ — искренний и такой привычный смех; словно рукой снимающий мое напряжение, напоминающий о том, что все идет своим обычным чередом. И даже скучная лекция по истории античной литературы словно говорит мне — ничего не поменялось, Дэнни. Прекрати об этом думать.
Я и прекращаю об этом думать. Честно.
***
В привычном обществе мне все спокойнее и спокойнее. Давний страх тускнеет, становится нечетким и отдаленным; похожим на выдумку и игру разума. Если же нет — значит, мне даровали второй шанс. Глупо звучит, но все же.
Но все же.
Может, это мой шанс исправить какие-то свои ошибки? Проводить больше времени с родителями. Начать учиться. Поехать путешествовать.
Звук оповещения на ноутбуке — сообщение от Бена. Кто еще может написать мне в шесть вечера в субботу, как не он? Лениво открываю переписку, подтягивая к себе только заваренный чай. Как тут — мое сердце пропускает удар.
«Поднимайся с кровати, ленивая ты задница. Забыл спросить, ты ведь слышал, что в прошлую субботу на Ориндж-авеню сбили какого-то чувака насмерть? Вроде бы обычная авария и все такое, но труп исчез. В интернете даже форум открыли, где активно разрабатывают всякие объяснения по этому поводу. Придурки. Что думаешь?»
Ладони моментально потеют. Пальцы дрожат и едва попадают по клавиатуре. Отчаянно пытаюсь придумать какую-то невозмутимую шутку, но в голове — звенящая пустота. Пишу всего строчку. На большее меня не хватает.
«Я думаю, что он воскрес».
К счастью, Бен не воспринимает это серьезно.
«У тебя странный юмор. Кажется, его только я понимаю, нет? Было бы круто посмотреть на камерах наблюдения. Там же напротив — супермаркет».
Сердце, кажется, сейчас выскочит из груди. Когда я успел стать такой тряпкой?
«Забей, Бен. Это всего лишь сплетни».
(Нет, помоги мне, чувак, ты мне нужен. Мне стремно).
Я не буду его втягивать в это. Не знаю, почему, но рассказать, что со мной случилось — последнее, чем мне хочется поделиться.
«Ты спятил, Дэнни, ты спятил, все хорошо, это выдумки».
Единственный способ успокоить себя — посмотреть на записи камер наблюдения. Там явно буду не я. Как иначе?
Это в десяти кварталах от моего дома, поэтому я выхожу пешком. Ветровка едва спасает от сырости и холода — прячу руки в карманы, немного ссутулившись. Каждый шаг смешивается со звуком учащенного сердцебиения: совсем скоро все решится и я освобожусь от этого тупого страха. Оказывается, он меня не покинул — а лишь затаился поглубже, чтобы хлынуть с удвоенной силой.
Затем — пронзительный сигнал летящего навстречу автомобиля и скрип тормозов.
В нос бьет резкий запах крови, а сломанные ребра перекрывают дыхание.
