Глава 2.
15 марта 2018 г. в 18:10
Нервно нажав на кнопку в подъезде, Мэрилин загорелся желанием найти ту самую Твигги.
Ту Твигги, что оставила надпись своим черным маркером надпись на стене пятого этажа.
Он решил бежать до клуба средней паршивости, в котором у их банды проходили репетиции. Длинные ноги перебирали камни летнего асфальта. Было трудно бежать все расстояние. Да что там. Идти по улицам Лос-Анджелеса было трудно в тяжелых, черных гадах.
Но он должен был бежать и найти эту Твигги. Может, она подарит ему кусочек тепла, кусочек любви или кусочек легкого счастья, в котором давно нуждалась черствая, прогнившая насквозь никотиновая душа. Владелец этой души решил спросить у других участниках группы. Может быть они что-то знают об обладательнице столь красивого имени.
Совсем немного осталось бежать ему до студии. Сделав пару-тройку больших прыжков он ворвался в комнатушку, в которой все уже ждали вокалиста.
— Ну ты и тормоз, — Высокий, зеленоволосый парень похлопал фронтмена по плечу и удалился за его спину к холодильнику со спиртным.
— Мне захвати, — Лысый клавишник с козлиной бородкой не вставая с дивана попросил друга подать ему банку.
— Где Гейн? — Мэрилин сел на диван и оглядел всех участников смирительным взглядом с немного приподнятой бровью. Но басиста в очередной раз не оказалось на месте.
Зеленоволосый Путески лишь пожал плечами, открывая банку прохладного пива.
— Мы ведь не сможем играть без этого засранца, — Ударник был явно недоволен отсутствием красноволосого басиста-наркомана.
— Видимо, он опять под дозой.
— Какой это по счету пропуск?
— Четвертый.
— Зашибись.
— С этим наркошей мы никогда не выйдем в свет, — Мэрилин сам подошел к холодильнику и достал две банки прохладного напитка, кинув одну на диван рядом с ударником.
— Ага, — Ударник с дредами на одной стороне черными, а с другой белыми по имени Джинджер открыл металлическую банку и сделал пару глотков.
— Кстати, — Вокалист опомнился, и вспомнив, зачем пришел, задал главный вопрос, — Вы не знаете девушку, с именем « Твигги »?
— Твигги? Хм… Твигги… Это же вроде модель-анорексичка с длиннющими нижними ресницами?
— Да, прямиком из шестидесятых.
— А к чему такой вопрос?
— В общем. Лифт сегодня не работал, я спускался по ступеням, и на окне пятого этажа заметил надпись черным маркером: «Твигги. 25.06.1989». Почему-то конкретно она меня и ввела в интерес. Теперь, я хочу ее найти.
— Чувак, ты в своем уме?
— Ну так, ты не знаешь Твигги лично?
— Есть одна.
— Правда?
— Точнее, один…