Мосты

Так пусть идёт дождь, пусть горит снег, Пускай поёт смерть над моей землёй. Я хочу знать; просто хочу знать, Будем ли мы тем, что мы есть, когда пройдёт боль. Б.Г.

8 ноября 2030 года. Пятница – Я дома, – Ваня швырнул ключи на столик в прихожей и устало прикрыл глаза. – Ты где? Снова что-то пишешь? – Я умираю! – прозвучал преувеличенно страдающий голос из комнаты. – Ой, Саш, хватит притворяться! Ведёшь себя, как ребёнок, ей богу, – Ваня очень устал и был совсем не в настроении для подобных игр. Но как только он зашёл в комнату, улыбка тут же поселилась на его лице. Просто, при виде этого распластанного по дивану тела нельзя было не улыбнуться. – Ну и чо мы разлеглись? – Мне было грустно и одиноко, и сил уже нет что-то делать! – Бывает, – он пожал плечами, сбрасывая с дивана чужие ноги и усаживая на освободившееся место свою пятую точку. – Ну что, завтра твой день рождения. Чем хочешь заняться? – Ничем не хочу, – Саша надулся, скрещивая руки на груди. – Давай просто будем сидеть весь день дома и ждать, пока не припрутся все друзья и родственники? – Если честно, я бы не отказался в кой-то веке просто посидеть дома, но это всё же твой день. Нельзя его вот так… – Ну я уже ничего не хочу! – Ах, ну да, в твоём-то возрасте! Саша закатил глаза и слез с дивана. Он взял со стола планшет и сел на ковёр возле ног Вани. – Помоги лучше закончить, уже завтра нужно сдать, – он отдал гаджет и, притянув колени к себе, обнял их, принялся ждать. Ваня читал медленно, пытаясь вникнуть в написанное. Это хоть ненадолго отвлекало от мыслей, которые убивали его всю прошлую неделю. – Всё будет хорошо, – послышался тихий голос Саши, но легче от этого не становилось. Ване хотелось хоть нас секунду поверить в это. Но он не мог.