Мосты

Ты бы могла появиться и раньше И приоткрыть мне твою высоту, Раньше могли бы твои великанши Книгу твою развернуть на лету, Раньше могла бы ты новое имя Мне подобрать на своём языке,— Вспыхнуть бы мне под стопами твоими И навсегда затеряться в песке. А.Т.

17 сентября 1996 года. Вторник – Да пошли вы все на хрен! – Саша буквально вылетел из аудитории, напоследок громко хлопнув дверью. – Вы очень неприличный человек, раз так выражаетесь, – раздался тихий голос, в котором явно слышался акцент. Белов обернулся на девушку, которой принадлежал голос. Она даже не удосужилась поднять на него глаза, пока отчитывала. Она что-то сосредоточенно читала, аккуратно ухватившись пальчиками за край странички. На ней было легкое, голубое платье, едва достающее до колен. А её густые, чёрные волосы свободно струились по спине. Саша, умеющий ценить настоящую красоту, немного сбавил оборот своей злости и, присев на скамейку возле незнакомки, наконец ответил: – Вы это абсолютно верно подметили, – она усмехнулась и наконец подняла взгляд. – Только вот загвоздка одна есть: я не человек, я – писатель. – Да вы что! – наигранно удивилась девушка, прикладывая руку к груди. – Александр Белов собственной персоной, – он протянул руку. – Что-то я не слышала про такого писателя, – она слегка коснулась протянутой руки, лукаво улыбаясь. – Ещё услышишь, – Белов подмигнул и, быстро подскочив со скамьи, скрылся за поворотом. Белов думал о ситуации, которая случилась сегодня на паре. Кажется, он слегка погорячился, но теперь сомнений не было, что его отчислят. Мда, и месяца он проучиться не успел… – А ты не думал выбрать себе псевдоним? – вырвал Сашу из размышлений уже знакомый голос. – Просто, Александр Белов совсем как-то не звучит, – девушка остановилась возле Белова, касаясь его плеча своим. – Точнее звучит, но будто ты писатель девятнадцатого века. – А что лучше? Может Алекс? – с издёвкой протянул Саша. – А что? Алекс – очень даже неплохо! – девушка скрестила руки на груди, тихо фыркая. – Откуда ты? – неожиданно перевёл тему Белов, доставая из кармана пачку сигарет. Конечно, не стоило курить прямо около входа в ВУЗ, но его ж всё равно уже отчислят. Он предложил сигарету своей собеседнице, но та решила воздержаться. – Вообще, я из Франции. Но мы с отцом переехали в Россию уже несколько лет назад. Я ещё не очень хорошо говорю по-русски, но, а это, как мне кажется, важнее, я хорошо понимаю русскую душу. – Ты необыкновенная! – искренне произнёс Саша, разворачиваясь к девушке лицом. – Только можно попросить тебя кое о чём? – она кивнула, смущённо заправляя за ухо прядь волос. – Можешь не говорить мне своё имя? – Это какая-то твоя писательская замашка? – рассмеялась девушка. – Чем больше в тебе будет загадки, тем дольше ты будешь меня восхищать, – Саша наклонился и поцеловал девушку в щёку, что-то неразборчиво прошептав ей на ухо. Пока новая знакомая Саши находилась в недоумении, он начал быстро спускаться по ступенькам, чтобы снова эффектно удалиться. – Алекс! – но не успел он преодолеть и половину ступеней, как его окликнули. – Может, проводишь до дома, а? – Ну что я, не мужик, что ли? Конечно провожу! – он широко улыбнулся, подавая девушке руку. Центр Петербурга заливало солнце. Было ещё достаточно тепло для сентября, но всё же девушка не отказалась, когда Белов предложил ей свою куртку. Этот вечер был из тех, что обычно описывают в сентиментальных книжках. Но Саша всё равно чувствовал, что он обязан это писать. – Можно я буду писать о тебе? – и девушка кивнула, переплетая их пальцы. Казалось, что теперь они стали ещё ближе. Весь оставшийся путь они шли молча. Изредка девушка кивала, куда им свернуть и как дальше идти. Но ни единого слова не было произнесено. Казалось, что им это и не нужно. Он понимал всё. И она всё понимала. Пока не шевелились их языки, не соприкасались тела и не пожирали друг друга глаза, их души вели бурный диалог, решая всё без ведома хозяев. В душе Белова звучали стихи, а в душе его знакомой незнакомки играла музыка. И это был непередаваемый тандем. – Мы пришли, – девушка остановилась у незамысловатой парадной. Белов нехотя выпустил её руку из своей, снимая с хрупких плеч свою тяжёлую кожаную куртку. – Спасибо, – Саша кивнул, полагая, что это благодарность за то, что он сопроводил девушку до дома. – Спасибо, что напишешь обо мне. И она скрылась за большой железной дверью, напоследок послав Саше воздушный поцелуй. Белов не помнил, как в тот день он добрался до дома, как его руки добрались до печатной машинки. Он не помнит, что он чувствовал и о чём думал, когда строчил всю ночь напролёт. Единственное, что он мог сказать, – через пять лет именно с этих строк начнется его первый шедевр, который станет мировым бестселлером.