Душа писателя

— Слушай, а как у тебя дела на личном фронте? — вдруг спрашивает Рампо с плохо скрытым интересом в изумрудных глазах, посмотрев на писателя и спешно допивая чай. — Эм... Да в общем-то... Никак, — неразборчиво промямлил писатель, немного покраснев и отведя взгляд, приложил ко рту тыльную сторону ладони. — Не взаимно, или признаться не можешь? — детектив склонил голову к плечу. — Второе... Да и первое, наверно, тоже... — "Ах, если бы ты знал о ком я!" - мысленно воскликнул По. — Сочувствую. — А у тебя как? — Эдгар поднял взгляд на детектива. В душе зарделся маленький огонёк надежды, что его мучения напрасны. — Да не клеится у меня как-то с девушками. Да и вообще, глупые они все: только деньги и нужны, — Рампо наигранно нахмурился. — П-понятно... — "Ес! Возможно, у меня есть шанс!" - не зная, как ещё продолжить разговор, Аллан перевёл взгляд на часы. 22:03. — Эм, уже поздно... Я постелю тебе на диване, ты ведь не против? — Не против, — коротко ответил Эдогава, снова повернувшись лицом к обогревателю, закрывая глаза и чувствуя на коже лица тёплые потоки воздуха. За спиной раздались удаляющиеся шаги, а в голову снова пришли размышления. "Всё же, в кого влюблён По? Судя по всему, на взаимность он даже не надеется. Это кто-то такой важный, или просто выпендриваться любит? Ну, в принципе, я могу просто надеть очки и всё узнать, но это будет как-то неинтересно. Я хочу, чтобы Аллан сам мне рассказал. Хочу услышать, что именно он скажет об этом человеке". Через некоторое время по лестнице спустился писатель с подушкой и пледом в руках. Немного посмотрев на задумчивую гримасу детектива, По положил постельное бельё на диван и пошёл на кухню. Из мыслей детектива вырывает голос Эдгара. — Спокойной ночи, Рампо. — А? Хех, да и тебе. Аллан прошёл по комнатам, выключив свет, а затем наверх по ступенькам, напоследок кинув на своего гостя взгляд, чувств в котором было слишком много, чтобы разобрать их всех по полочкам разума. Эдогава проводил его таким же взглядом и, немного посидев и положив очки на тумбочку, залез на диван и накрылся тёплым пледом. Во всех комнатах было темно и свет горел только на втором этаже. Пусть слабо, но всё же горел. Видно, писатель ещё не спит и в его комнате ещё не погасла настольная лампа. Хотя нет, свет от настольной лампы светится не так - он должен быть более холодный и яркий. Это, скорее всего, восковая свеча. Неужели писатель пользуется свечками по сей день? Двадцать первый век на дворе, ей богу! Рампо очень долго ворочился на мягком диване, пытаясь провалиться в царство Морфея, но всё было тщетно. Один бок отлежал и в нём начало неприятно покалывать, на втором не лежится, так как упираешься носом в не слишком-то мягкую гридушку, под пушистым шерстяным пледом жарко, а без него - прохладно. Неуютно, а к тускло горящему свету на втором этаже так и тянет, будто там прилепили огромный магнит, и усидеть на месте или пройти мимо просто невозможно. Ничего не остаётся, кроме как, укутавшись в плед с головой, аккуратно наступая на холодные ступеньки, отправиться наверх. Как ничего не подозревающий маленький мотылёк, летящий на губительный огонь, привлёкший его своим тёплом и ярким светом, пронзающим просторы тьмы. Осторожно выглянув из-за перил, Рампо увидел, как писатель, сидя за столом при свете тускло горящей свечи, стоящей на столе, снова что-то пишет. Его спина немного согнута, а глаза быстро бегают по листу бумаги, мысленно перечитывая написанные строки. "Вот привык же он не спать по ночам, а утром небось дрыхнет до обеда!" - детектив пару раз негромко стукнул слабо сжатой в кулак рукой по ручке перил, чтобы привлечь к себе внимание По. Хозяин дома вздрогнул всем телом и быстро обернулся в сторону источника звука. В его сиренивых глазах блеснул страх, который уже через пару мгновений превратился в удивление. — А-а Рампо... А почему ты не спишь? — спросил Эдгар, встав со стула и повернувшись лицом к зеленоглазому, тем временем быстро сминая лежащие на столе бумаги и бросая их в и без того переполненную мусорку. — Н-не спится, да? — Да, никак не могу уснуть, — Эдогава обвёл взглядом мрачную комнату, многие вещи в которой были покрыты внушительным слоем пыли, — Прибраться бы тебе тут, а то скоро совсем от пыли задохнёшься. Аллан оглядел пыльные от старости и долгого отсутствия уборки полки и стеллажи с книгами разных авторов. — Д-да... Давненько я здесь не убирался... Рампо не спеша прошёл от лестницы до стола писателя и встал возле него, облакотившись локтём на стол. По в это время уже спешно комкал какой-то листок бумаги, исписанный синими чернилами. Из всей этой непонятной каши слов в глаза сразу бросилось "люблю". — Стихи опять пишешь, да? — произнёс детектив с еле заметной ноткой злости в голосе, которою, судя по испуганной мордашке Эдгара, удалось уловить его чуткому слуху. — Д-да... А что-то не так? — писатель немного оттянул пальцем воротник чёрной футболки. — Да так, ничего. А можно почитать? — Н-не думаю, что тебе понравится... Этот стих не получился... — проборматал Аллан, ещё больше комкая и разрывая ногтями несчастный листок бумаги. — А с чего так? Ты же знаешь, что у тебя все стихи прекрасно получаются? — Возможно... Но не этот! — По кинул скомканый листок в мусорку. Он отрекошетил и закатился под шкаф, из-за чего По облегчённо выдохнул. Рампо отвёл взгляд в сторону укатившегося под шкаф из тёмного дерева листка. Между собеседниками сново царит тишина. — Слушай, а ты спать не хочешь? — зевнув спросил зеленоглазый. — Ни капельки. — Тогда ты не против, если я с тобой посижу? По хотел что-то сказать, но его отвлёк забежавший по лестнице на второй этаж енот. Карл запрыгнул на стол, а с него на плечо своему хозяину. Очень хотелось побыть наедине со своими мыслями, но ради приличия Аллан посмотрел на детектива и кивнул в знак согласия. — Извиняюсь за отсутствие лишних стульев...можешь сесть на кровать, — писатель указал в сторону стоящей у стены кровати. Она была аккуратно заправлена, так как По нечасто ей пользовался. Чаще всего он засыпал за письменным столом лицом в одном из своих творений, а потом утром просыпался с чернилами на щеке и жуткой болью в спине. — Ладненько. Эдогава сел на кровать, накрытую серым пледом, на котором более светлым оттенком вырисовывались замысловатые узоры, напоминающие вьющийся стебель повилики, и устремил взгляд на писателя, который в это время сел за стол и достал новый листок бумаги. Рампо медленно улыбнулся уголком губ, наблюдая, как Эдгар задумчиво что-то пишет, изредка бросая взгляд на своего гостя и потом снова отводя его куда-то на окно, завешенное тёмными шторами. Неспешные движения рукой этого замкнутого в себе человека и на бумаге появляются великолепные строки произведения искусства. "М?" - вопросительно произнёс писатель, услыша со стороны кровати негромкий звук. Бросив взгляд в сторону кровати, сереневоглазый увидел, что детектив упал на одеяла и лежит с закрытыми глазами. — Сладких снов.