Болотное пламя

Джон тяжело вздохнул, откладывая в сторону очередную куклу для своего театра, и откинулся на спинку кресла, смотря полуслепым взглядом на закопченный потолок мастерской. Его поседевших волосах уже почти не осталось ни одной темной пряди. Лишь серебряные. Сколько лет прошло с той трагедии? Десять? Двадцать? Он давно перестал считать, да и не за чем было. — Господин Фолл, госпожа Оперетта просила передать вам пожелание, чтобы вы спустились к ужину. — произнес полу-механический голос над ухом, но он даже не вздрогнул, лишь закрыл глаза. — Передай ей, что я скоро спущусь. — произнес в ответ Джон, но голос его дрогнул. Он так и не привык за эти годы. Не привык к этой марионетке, которая когда-то была живым человеком, со своими мечтами, стремлениями. И ставшей покорной слугой. Не услышав привычных тихих шагов, мужчина обернулся. Райан пустым взглядом смотрел на него. Только на губах еле заметно змеилась горькая усмешка. Которая тут же пропала. «Показалось?» — подумал Джон. И отвернулся, зажмуриваясь. Он все еще винил себя в произошедшем. Если бы он только успел, до того, как стрела с ядом вонзится в плечо настоятеля. До того, как обезумевшая толпа начнет разрывать их на куски. До того, как он, пытаясь защитить их, возьмет под контроль весь город. Возьмет… И не сможет отпустить. Ты хотел театра? Ты получил его. Только отчего-то на душе все еще паршиво. — Чего встал? Я же сказал… — Ты все-таки потерял свою надежду и мечту. Не стоило ломаться из-за такого. Поседевший брюнет замер, а после нерешительно обернулся. Нет, глаза все еще пусты, кукольные, но лицо больше не бесстрастная маска. — Райан..? — Ты же не думал, что от меня так просто избавиться? И Джон рассмеялся. Искренне. И счастливо. Без притворства. Кажется, в Бога он не зря поверил. Он все-таки есть.