Комната Огня

      В ночь перед отъездом из школы Гарри паковал книги с первых полок в сумку. Рука дрогнула перед фолиантами темной направленности. "С начала, значит с начала!! - как мантру повторял он себе когда начинал сомневаться или натыкался на непривычное, как сейчас. С самого детства ему повторяли: "Ты - светлый!", "Ты - герой!", "Темные - злые". И так далее, так далее, далее... Но Сириус был изначально темной направленности. И он был его крестным, потерянным и безбашенным, но любимым. Снейп вытаскивал его за шкирку из неприятностей с первого курса. Шипел, плевался ядом, но вытаскивал, залечивал, пытался вправить мозги в своей незыблемой манере. А о том, что зельевар темнее темного, не знал только слепо-глухо-немой. А светлейший волшебник? Почему он не может найти более защищенное место чем дом маглов, хоть и прикрытый неведомым щитом защиты? А сколько времени за все эти годы он провел вне ненавистного дома? Вопросы. Вопросы. Вопросы, которые начали появляться только сейчас. И не разберешь, что стало первопричиной - слова Снейпа или книги Хозяина Комнаты огня?       Гарри остановился перед очередной книгой и помотал головой. Не время. Не сейчас. Сейчас он должен забрать вещи. Вынести их из Хогварса, чтобы потом официально привести обратно. А вопросы. У него будет целых два месяца, чтобы их сформировать. А уж задать... У него был один человек, что изъявил желание услышать от него вопросы. Ну что ж. Гарри был очень послушным и всегда оправдывал ожидания, особенно те о которых знал.       Огонь в очаге вспыхнул, привлекая внимание. Алые с золотом лепестки танцевали под свою мелодию потресковавших поленьев. Огонь, такой разный. То ласковый, то неумолимый.       - Хорошо тебе. Поленья вечные. Вытяжка работает. Гори да гори. А мне что делать?       Пламень конечно не ответил. А парень забросив в отделение для фолиантов свёрнутую в трубочку пачку пергаментов. Разложил по отделениям принадлежности для письма и подготовки ингредиентов. Обошел камин-очаг по кругу и закинув сумку в сундук. Туда же полетела сдернутая с кровати одна из мягких и пушистых шкур. Тяжело вздохнув он стянул ремешки. Подумал, защелкнул замком и расстегнул ремешки. В чемодане оказался плащ военного образца начала столетия. Потрепанный и много повидавший на своем веку он прикрывал стопку выцветших черно-белых фотографий. Совершенно обычных. Магловских. С них улыбались люди. На них люди плакали. На них были здания, только построенные, а потом разрушенные бомбежкой. На их развалинах тоже были люди. А из аккуратного, полного цветов и трав садика улыбалась пожилая женщина в простом длинном платье и шали. Из-за её юбки выглядывала маленькая девочка. Большие детские глаза светились, страхом, любопытством и восторгом. И контрастом к ней - несколько вырезок из газет на неизвестном языке: расстрелы, лагеря, печи, изломанные и изможденные... люди...       На всех изображениях были люди, и непонятно маглы или маги. Фотографу как и войне было все равно. Теперь от них остались лишь вырезки и карточки, а под ними листочки и тетрадки исписанные уже знакомым почерком. И лишь одна короткая записка на самом дне, написанная на обороте фото старого волшебника с длинной бородой и волосами собранными тонкими лентами, в потрепанной шляпе, с ободранной тростью и лямочкой от заплечного мешка на одном плече. Он был одет в тот самый плащ и улыбался фотографу мягко чуть заметно, ничего при этом не выражая. Он был спокоен.       "Об одном и том же событии есть ровно столько мнений сколько человек о нем знают. Я собрал все какие смог, дальше твоя очередь."        В уголке стояла дата: 31.10.1975г.       Его родители в то время были чуть старше чем он сейчас, их история только начиналась...