Я зажимаю противника в койке!

Наконец набив своё отсутствующее брюхо завтраком, Санс, как это часто бывало здесь, в этом маленьком уютном домике на окраине города, залез на чердак. Пройдя сквозь слои пыли, он всё же героически выбрался на покатую крышу. Оттуда открывался вид на небольшой сад, покрытый в эту позднюю весну белыми цветами вишен, лепестки которых срывались с ветвей, залетали в окна, в сумки, в пакеты с продуктами, опускались на шляпы, погоны, кепки, причёски, и усеивали землю неравномерным белым ковром, будто растаявший зефир в кружке с остывающим какао. В воздухе одурняюще пахло чем-то свежим, но это только сподвигало думать. Но в нужную ли сторону? Всё так же бесполезно просидя на крыше с час, Санс подполз обратно и снова залез на пыльный чердак, в который раз обещая перебрать здесь всё, но зная, что этого не сделает. Ответ на не особо удобное просиживание штанов на крыше пришёл ему сам и сразу. Выйдя на улицу, он распахнул дверцу почтового ящика (кто-то ими вообще ещё пользуется?). Оттуда ему под ноги, блистая глянцевой белизной, упал широкий конверт. Он взял ножницы и аккуратно вспорол бумагу. В письме было приглашение соперника, которого, Санс, кстати, не знал, на баттл. Завтра? Это подозрительно. Но, снова одержимый духом соперничества, дурящим разум, он решил всё-таки явиться туда. То же место, то же время. Отлично. Не дожидаясь чего-то необычного, Санс лёг спать, не очень, в принципе, утомившись за день. Встав необычно поздно, он вспомнил о предстоящем баттле, отчего его охватило предвкушение. Ну неужели он наконец поучаствует в нормальном, адекватном, настоящем, в конце концов, соревновании? О да, сегодня он выложится на полную! Сегодня его день и его победа! Вечером, как всегда направляясь к бару, он был необычайно уверен и воодушевлён. И всё действительно прошло чудесно! Этот соперник танцевал очень неплохо, но всё же проиграл. У него была великолепная стойка в конце! Но вот, в чём разница баттла с таким ужасным соперником, как Фреш, и настоящего, стоящего выматывающих тренировок, баттла: они уважают друг друга. Соперники они или нет, но оба они — танцоры. Всё просто идеально! Санс шёл домой, энергично топая по засохшей грязи большого весеннего города. Но что это? Какие-то ребята... Выглядят агрессивно. — Поди-ка сюда, танцор! — прокричал тот, что стоял спереди, с, очевидно, недавно сломанным носом. Он держал в руке что-то в темноте смутно напоминающее биту. — Вы что-то хотели? — дружелюбно спросил Санс. Он заинтересованно наклонил голову, и тут же получил по ней удар чем-то невероятно тяжёлым. Всё-таки бита. Санс свалился на землю, но сознания не потерял. Удары приходились по усталым рёбрам, по черепу, больно и унизительно отдаваясь в голову осознанием своей беспомощности перед оравой хулиганов. — П-прекратите, ребята... — он захлёбывался кровью, зажавшись в клубок и пытаясь закрывать голову руками. — Что я вам сделал? — Хей! Ребята, оставьте его в покое...