Пылкость
29 марта 2018 г. в 21:10
Представь, что тебя окружают белые стены.
Холодная кушетка.
Твои руки привязаны к ней.
Ты злишься.
Апатия.
Депрессия.
Негатив.
Вокруг тебя ходят люди.
Они все в белых халатах.
Смеются над тобой.
Издеваются.
Презирают.
Один подходит к тебе.
Кидает ехидную фразу.
Ты впиваешься челюстью в его плоть.
Страдай!
Стон.
Удар.
Тьма.
***
Ты приходишь в себя.
Сидишь на стуле.
Твои руки в смирительной рубашке.
Ты скалишься.
Затем улыбаешься.
Тебе задают вопросы.
Зачем убила?
Чего хотела?
Добилась желаемого?
Ты плюёшь в лицо напротив.
Мужик уходит.
Тебя оставили в четырёх стенах.
Ты бьёшься в истерике.
Кричишь.
Танцуешь.
Заходит санитар.
Вкалывает седативное.
Все плывет.
Мысли воцаряются в воздухе.
Вы с ним одно целое.
Он с тобой.
Навсегда.
Не принадлежит ей.
Только твой.
***
Сознанье прояснилось.
Утопия.
Ты в крови.
Твои руки в крови.
Его нет.
Её нет.
Разум шепчет:
Ты монстр!
Убийца!
Безумье в тебе!
Что же ты натворила?
Он любил тебя!
Дура!
Он безымянный.
На багровой земле.
В тихом лесу.
Без кисти руки.
Без души.
И без жизни.
Без грядущего будущего.
У тебя же слеза на лице.
А та девушка в чём виновата?
Просто влюбившись.
Рассчиталась жизнью.
И вот на асфальте.
Лежит в разбитом виде.
В лужице крови.
***
Душа горит.
Пылает тело.
Ты так умело.
Свела любовь свою с ума.