Когда придёт время умирать...

      Мерзкий холодный дождь моросил по изуродованному лицу Фишера. Наконец-то его выпустили прогуляться! Правда, только на территории больницы, но это не страшно.       Вся одежда была насквозь мокрая, как и волосы, но Салу было всё равно. Он направлялся к большому дубу у ограды. Сев у корней, где было на удивление сухо, парень просто расплакался. Почему именно он? Почему именно ему не суждено закончить школу, поступить в институт? Почему он не может просто быть здоровым, пойти с Ларри гулять, пить пиво, ещё и ещё целовать его, прижиматься к нему, чувствуя биение его сердца? Но нет. Вероятность его выздоровления не превышает и двадцати процентов, поэтому он непременно умрёт. Здесь. В этой чёртовой больнице…

***

Джонсон сидел в своей крепости одиночества. Если бы мама не спалила его за очередной банкой пива, он бы не сидел ещё одну неделю взаперти… Идиот. Парень смотрел на ливень. Редкие капли воды просачивались сквозь доски крыши и падали у ног парня. Как же там Сал? Не уж то гуляет? Или сидит в больнице? Нужно ему позвонить. Ларри набрал выученный наизусть номер и нажал «Вызов». Гудки… «Абонент временно недоступен. Оставьте голосовое сообщение после сигнала.» *динг* — Чувак, ну как ты там? Я скучаю… Как будешь - позвони. — мальчик шумно выдохнул и положил трубку. Достав из укромного уголка последнюю банку дешевого пива, Джонсон открыл её и уже было отпил, но вовремя опомнился. Злополучная банка нещадно полетела в окно. — Надеюсь, мама не захочет навестить меня в ближайшее время… — Ларри покинул домик и вновь, сквозь ливень, побежал в сторону больницы…

***

Салли стоял под потоком горячей воды после прогулки. Чёрт, как же его штормит… Он буквально ощущал, как болезнь медленно пожирает его. С каждым новым вдохом дышать становится всё сложнее и сложнее, тяжело ходить, не говоря уже о таких прогулках. Они ужасно выматывали, заставляли всё тело ломиться от острой боли. Фишер знал, что умрёт. Возможно завтра. Возможно сейчас. В этом душе… Что ж, пора на химиотерапию…

***

Генри вернулся с третьей работы и обессиленно упал на кровать. Через час ему нужно на очередную смену. Он почти собрал деньги. Не без помощи почти каждого жителя апартаментов, кому Фишер-старший был безмерно благодарен. Осталось лишь пять тысяч. Его сон прервал короткий стук в дверь. Мужчина сонно дошагал негнущимися ногами до двери и открыл её. Перед ним стояла не менее вымотанная Лиза. — Здравствуй, Генри. Я принесла тебе подарок. — женщина протянула конверт в руки мужчины. — Что там? - тщетно пытаясь проморгаться, тот вертел вещь в руках. — Распечатай, глянь. — Фишер-старший покорно развернул уголок из плотной бумаги и увидел деньги. Нет, нет. Быть не может! Там... пять тысяч? Пять тысяч. Боже, пять тысяч! Генри обнял Гарсию и заплакал...

***

Ларри сидел на койке возле Салли, они оба смотрели на кроваво-красный закат. — Чувак… Я обещаю, пройдёт пара грёбаных месяцев и ты выздоровеешь. — Джонсон поглаживал парня по голове, — Я обещаю... — Нет, Лар... — мальчик закусил губу, — Не выйдет... — Не унывай! Ты будешь жив, всё будет хорошо! — тёплая улыбка Ларри медленно сошла на нет, когда он услышал крик Фишера. — Чёрт, да как ты не поймёшь?! С таким диагнозом долго не проживёшь! — горячие слёзы текли по изувеченным щекам, — Так что не старайся меня утешить - всё равно сдохну! — Салли бил кулаками по груди Джонсона, тем самым чуть не сорвав контейнер с крепления. — Успокойся!! — парень опустил руки возлюбленного по швам и, проронив пару слезинок, продолжил — Если мы постараемся... Очень сильно постараемся...