Англия, 2070 год
Свет в небольшой тесной квартирке погас, за занавешенным тюлем оконным стеклом стали отчетливее видны соседние многоэтажные дома, посиневшая от сумерек зелень неперенаселенного пригорода. По кафельному полу неторопливо стучала трость, шаркали потертые ботинки. Морщинистый старик с жидкими седыми волосами, зачесанными назад, добрался до одноместной кровати, тяжело опустился на покрывало, отставил к тумбочке трость. Стараясь не смотреть никуда, помимо мирного пейзажа за окном, он закатал рукав бежевой рубашки до плеча, крепко обхватил пальцами холодноватую руку, и бионический протез отсоединился от культи. Позади, в коридоре, кто-то практически бесшумно ступал по полу… приближался… плыл по темноте… Старик положил протез позади себя, сел прямо, браво, как солдат, упрямо глядя лишь на далекий лес, обрамляющий поля. — Я знал, — скрипуче обратился он к незваному гостю, — что когда-нибудь ты снова придешь… У меня слабое сердце, так что если покажешь свой истинный облик, оно остановится сию же секунду. Не тяни. Я ждал слишком долго… Шаги утихли… Но вот, закончив короткий мысленный монолог, невысокая фигура пересекла порог спальни, обошла кровать, заслонила оконце… Силуэт был гораздо шире самого тела: объем создавали пышные распущенные чуть ли не до пола волосы. В темноте тускло горели аметисты, и только чтоб в последний раз насладиться их завораживающим светом, старик поднял глаза, заметно уменьшившиеся по вине припухших век. — Вижу, сиквельскую силу ты больше не крал, — кротко улыбнулся его персональный ангел смерти. — Да, старость не соврет. Похоже, во мне все же больше от человека… Человеческая жизнь — человеческая гибель?.. Не в бою. Без чести. Жалкая, незначительная смерть… Тихо-тихо зашуршало платье: присев на корточки между окном и кроватью, гостья ласково накрыла прохладными тонкими пальцами большую сухую руку. С назойливым жужжанием сама собой разгоралась лампа торшера позади старика. Рыжеватая фальшивая звезда осветила прекрасное юное лицо, пухлые нежные губы, длинные черные ресницы и сияние живых очаровывающих глаз… — Щадишь меня? Прикрываешься маской? — Ты забыл? Я не лгу. И не притворяюсь. Ты больше не убивал. Правильно помогал людям. Ты искренне раскаялся в содеянном. Так что вот она я — твоя настоящая Истина… Я красива? На глазах старика блеснули скупые слезы. Сжав свое бедро суставчатыми пальцами, он отрывисто вздохнул. — Как никогда прежде… Снаружи в траве стрекотали сверчки, свистел рассерженный на них ветер… — Убей меня… — взмолился старик, и мягкие девичьи руки дрогнули. — Если я заслужил прощения — убей… — Ты не заслужил прощения… Невозможно отменить все те смерти. Историю не переписать. Однако ты заслужил награду — и шанс добиться крохи искупления. От кисти старика по всему его телу стремительно распространялся жар, неприятный, но бодрящий, покалывающий. Усилиями держать осанку прямой отныне не было необходимости — плечи ширились свободно, спина была ровна. Под разглаживающейся и утолщающейся кожей, более не похожей на помятую бумагу, мощью наливались мышцы. Кровь ускорялась в окрепших сосудах. Ошеломленный, человек бегло осмотрел себя с боязливым восторгом, застывшим на слегка растянувшихся губах. — Ты… вернула мне молодость — почему?!.. — Потому что мне нужна твоя помощь… Кто знает, — туманно улыбнулась Правда, — возможно, ты заслужишь и новую руку…Эпилог
12 мая 2019 г. в 01:47
Примечания:
Не знаю пока даже примерно, когда именно, но все же появится короткая работа, раскрывающая историю жизни и личность Охотника. Внутренний перфекционист требует сгладить углы и отполировать вселенную, раз уж она уже — больше изложенного — проработана в моей голове.