Дневник доктора Милца

Pompa mortis magis terret quam mors ipsa. Яков Платоныч! Добрый день. Хотите чаю? Нет? Напрасно... Присаживайтесь... дело ясно... Чайку горячего? Нет? Зря... А я вот заварю, пожалуй... Да, утром рано, - свет-заря, Все посмотрел. Здесь пролежала Всю ночь, как только привезли... Да все уж знаете и вы... Смерть от удара чем-то твердым, Висок раздроблен, а потом Разрез на шее проведен Артерия рассечена... Но ЯкПлатоныч... ведь она Уже как несколько недель Беременна... Ух ты... как резко обернулся... Острее сделались черты... взглянул, похоже, чертыхнулся, Почуял след? Скорее нет, скорее просто очень жаль Что обе жизни загубили Когда ее одну убили... И вот вопрос: знал иль не ведал, Когда все это... с ней ...проделал Тот, кто решился убивать... Эх, да... хороший чай... И согревает, и смиряет, И с жизнью нашей примиряет.., Поскольку страшная она... А Штольман чаю вот не пьет... И только смотрит внутрь куда-то Как там должно быть страшновато, Что даже чай не подойдет, Чтоб хоть немного больше мира Там, в глубине сознанья было... Какой огонь внутри горит?.. Он ничего не говорит. Должно быть, было туго... Beata solitudo.