Привет, ночь, моя старая подруга, Я пришла вновь побеседовать с тобой. Видение незаметно подкралось И оставило свои семена, пока я спала.
— Тебе это знакомо, не так ли? Чётко очерченный профиль, острый нос и русые волосы, собранные в хвост. И гитара, ярко-чёрная, новенькая и блестящая. — Умеешь? — спросила я. — Нет, — ответил он. — А я умею. Дай сюда. Я взяла у него инструмент и принялась наигрывать. — Можешь прекратить? — взмолился он. — Я не люблю эту песню. — Почему? Он грустно улыбнулся и посмотрел своими зелёными глазами на меня. — Когда-нибудь я тебе расскажу. От него пахло бензином и серой. Он был огнём. А я так, головешка. — Ты не из здешних, да? — спросил он. — Здешняя, — проворчала я. — Даже более здешняя, чем ты. — Что ты имеешь в виду? — Этот город блеклый, как будто с винтажного фото. А тебя словно цветными мелками нарисовали. — Забавно, я думал совсем наоборот. — А думать наоборот вредно. Ты же не житель Зазеркалья, верно? — Ты странная… Не из деревни, случаем? Напоминаешь мне одну девицу. — Я с фермы. — Ещё лучше. Мы замолчали, каждый о своём. Ветер утих, листва умолкла. Стало вдруг как-то тихо. Парень встал и собрался было уйти. — Останься, — неожиданно для самой себя взмолилась я. — Я сойду с ума, если пробуду одна хоть минуту. — И снова я думаю наоборот, — хмыкнул парень. — Ты не одна, с тобой ведь ночь. — Я сделала страшные глаза, и он осёкся. — Так и быть, останусь. Он сел поближе. Несмотря на то, что мы не соприкасались, я чувствовала тепло его тела. И мне хотелось прижаться к нему, но я знала, что, сделай я это, и он бы тут же ушёл и никогда не вернулся. Он бренчал на гитаре песни, как он сам мне сказал, норвежской певицы, и даже пытался петь. И мне сразу же сделалось холодно, и я даже почувствовала запах хвои, костра и тёплого молока. Закрыла глаза и почувствовала мелкие поцелуи снежинок, падающих и кружащихся в каком-то безумном танце, услышала вой далекой вьюги, а дыхание превращалось в пар. — Холодно, — выпалила я, стуча зубами. — Ты издеваешься? — спросил он. — Сейчас +15. — Это от твоих песен, — сказала я. — Что, настолько очаровал? — усмехнулся незнакомец. — Играю я посредственно, прямо скажем. Пою ещё хуже. Мне в школе говорили, что мне медведь на ухо наступил. — Меньше слушай их, — фыркнула я. — Тут не качество главное. — Качество тоже имеет значение, — сказал он. — Надо просто уметь подбирать публику. Он поставил сумку перед собой и принялся рыться в ней. — Чего делаешь? — спросила я. Он вытащил стопку тетрадей. — Прощаюсь, — сказал он. Достал зажигалку. Поднёс к бумаге. Сначала возник крохотный огонёк. Потом он распалялся, и уже через минуту на крыше распустился огненный цветок, освещающий наши лица и рождающий причудливые пляшущие тени. Рыжий, рыжий огонь, как мои кудри, как кирпич, как ржавчина на трубах, как уличные коты. Я подносила руки к огню, пока тот грел мои щёки и нос, дыша мне в лицо жарой, а в это время парень достал… сосиски! Сосиски на вертеле! — Ты что, собрался сосиски тут готовить? — обалдела я. — Почему нет? — Тот пожал плечами. Он подбрасывал тетради, чтобы огонь не погас. Я, вздохнув, решила ему помочь и держала сосиски. Следом за тетрадями полетели книги, блокноты, газеты, ветровка. Снизу кто-то громко заржал. Соседка высунулась из окна и ругнулась на нас. Потом махнула рукой и скрылась. — Готово, кажется, — неуверенно объявила я, глядя на обуглившееся мясо. — Вот и отлично. Парень выхватил одну у меня и отправил в рот. — Ошень вкушно, — прошамкал он. — Обяжательно поешь. Я откусила от одной. Явно перегорело, но в целом на вкус неплохо. Думаю, с кетчупом и специями было бы очень даже недурственно. Мы жевали и смотрели друг на друга, улыбаясь и смеясь, как дети в парке аттракционов, наши щёки покраснели, и глаза хитро сощурились. Казалось, ещё немного, и на его щеках выступят веснушки. Тем временем от стопки тетрадей остался тёмный пепел, который развеяло ветром. Как будто стая чёрных ворон. Жители верхних этажей не остались равнодушны к такому дивному зрелищу, и вскоре нам пришлось убегать от того же деда с метлой, к которому прибавилась мастерски ругающаяся бабка. Мы убегали, но не смеялись. Только улыбались с заговорщиким видом. И я поняла, что этой ночью мне было очень-очень весело.Оранжевое затишье
7 апреля 2018 г. в 21:20
Сижу на крыше, ласкаемая бореем. Внизу город подмигивает мне огнями вывесок и уличных фонарей, поёт уличными бродягами, манит ароматом горячего супа и горячего шоколада. А сверху холодно и одиноко. Спину подпирает ржавая дверь, по бокам кирпич. Всё исписано графити.
Мокрые и спутанные волосы лезут в лицо, подводка размазалась, косуха не греет. Я подвываю холодному осеннему ветру: