То, что истязает душу

— Со мной всё хорошо. Я в порядке. Мне никто не нужен. — повторял я себе миллионы раз, чтобы наконец-то в это поверить. Руки болели, будто я тащил за собой весь народ Китая, но я тащил только одного человека. Это было так тяжело, что казалось, я больше не смогу идти. Мне было больно, но я держался, пока не дошёл до финишной черты. В фильмах героев встречают криками и признаниями в любви, но меня встретила пустая комната и несколько книг, которые я так и не смог прочитать за всё время, что я тут нахожусь. Пыли на них очень много и нет сил даже взять тряпку и протереть. Не было сил даже встать. Рукой закрывал глаза от лучей солнца. Ненавижу это окно за то, что оно находится именно тут. Оно должно было стоять в противоположной стороне, чтобы солнце не будило меня. Я просыпался в обед и засыпал ночью. Несколько лет назад я говорил, что плохо жить с таким режимом сна. Каждый день я засыпал всё позже и позже, пока я не стал засыпать каждый день под утро. Что я делал весь день? Ничего. Я ничего не делал, чтобы достичь своей цели… мне было 15… совсем юный, совсем маленький мальчик, обижен на всех людей и на всех животных. Собаку хотел выкинуть из дома, смотря, как она скулит под дождём. Я оказался через год этой собакой. Напряжение и крики. Ничтожество и я урод. Хотел писать, но листы с моими стихами оказывались в мусорном баке. Мать считала это глупым максимализмом, а я искусством. Отец не хотел видеть меня таким. Говорил, что я слабый и только слабые пишут то, что чувствуют на бумаге. Некоторые работы я вытаскивал и переписывал. Мать видела это и забирала. Я стал писать в школе, на улице, в автобусе, прятал под майку, а дома под подушку. Никто не мог найти их. Они всегда были со мной, но… я ушёл из дома в 16. Я сидел на холодном асфальте и думал, что делать. Я считал это необычным, но жутким и страшным. Не было сил для стихов. Не было сил для того, чтобы думать. Я нашёл комнату в старом квартале. В старом и опасном районе. Подрабатывал в кафе напротив и получал мало. Приходя домой в два часа ночи, я писал песни. Днём ко мне приходил мужчина и забирал их. Кидал деньги на стол. Грязные, пахли сигаретами. Я смотрел на них и думал «ради этого я живу?». Перед зеркалом я видел темноволосого парня, в глазах которого что-то горело. Надежда? Вера? Это была вера. Вера в самого себя. Изо дня в день я писал всё лучше и лучше. Люди давали уже больше. В кафе приходили всё больше людей. Вокруг всё стало жить, но, а я… не возвращался домой. Хотел, но не возвращался. Без меня и так там было много дел. Когда я убирал очередной столик, двое мужчин смотрели за мной. Меня это пугало. Я ожидал, что они наркоманы, желавшие продать мне дешёвые наркотики. Я бы не удивился, живя в таком районе. Вечером, выходя из кафе, эти двое мужчин остановили меня. В кармане всегда был ножик. Я носил его с собой, чтобы быть готовым ко встрече с отбросами. Между нами завязался разговор. Сначала на дружеской ноте, но потом на деловой. Пригласили по адресу в офис. Через пару дней я поехал на старом автобусе по адресу. Вокруг цвели деревья. Дорогие машины и мужчины в костюмах. — я точно сюда приехал? — я достал бумажку и посмотрел название улицы. Да, всё правильно. Пятый этаж, кабинет 535. Я не стал ждать лифта, а побежал по лестнице. Быстро. Сердце болело, но я бежал. Несколько мужчин спросили меня, что я тут делаю. Я ответил нервно. Сильный страх был внутри, потому что я ничего не знал. Зачем я тут, что мне нужно тут. Я узнал. Узнал, что мои песни каким-то образом оказались у одного из коллектива. Песня тронула душу. Узнали меня. С того самого дня я оказался среди 6 парней, которые дают мне причину улыбаться каждый день и жить. Квартирка напротив кафе сменилась на дом за городом, где тихо. Большая комната. Я мог даже бегать несколько кругов и кататься на скейте. В квартирке я мог только встать и сделать пару шагов. Сразу же оказывался у двери. Я лежу. Я ничего не делаю. Я счастлив. И вспомнив это я понимаю, что у меня есть много причин улыбаться. Я улыбаюсь, потому что я живу. Я улыбаюсь, потому что есть эти парни. Я улыбаюсь, потому что ни в чём не нуждаюсь. Я улыбаюсь, потому что люди поверили в меня. Я улыбаюсь, потому что я стал из обычного мальчика, продававшего свои песни за маленькие деньги в парня, что создаёт и творит. Я верил в себя и хочу, чтобы никто не складывал руки на груди. Сдаться — значит проиграть. Значит предать себя. Значит потерять веру в себя.