Мгновения нежности

Вечер в баре после долгой миссии по прошествии некоторого времени кажется не очень хорошей идеей. Им стоило сначала выспаться, а потом уже праздновать, что они все остались живы. Брок сонно моргает, делая по глотку пива, когда вспоминает о его наличии в кружке на столе. Почти все молчат, сил нет даже у Вестфола на его обычно нескончаемые плоские шутки. Почти все альфы тянут виски. (Брок однажды взял предложенный Джеком стакан; ему не понравился ни запах, ни острый резкий вкус. Гадость. Он не знал, было ли это особенностью его природы как омеги, или ему просто не понравился напиток. Брок любил вкусное. Виски вкусным не был. Кроме тех случаев, когда Брок случайно слизывал остаточный вкус с губ Джека.) Броку тепло и спокойно. Он периодически согласно мычит, услышав свое имя, не обращая внимание на редко раздающиеся после этого смешки, и старается не шевелиться, чтобы не потревожить выбитое плечо, которое он греет о бок альфы. Мутная усталость накрывает голову ватным одеялом, ему кажется, что он готов свалиться под стол и проспать там до конца света. Он даже не уверен, что и тогда его смогут разбудить горны судного дня. Он чувствует, как его двигают, перекладывая кому-то еще под бок. Он отмечает это краем сознания - плечо не задето, тепло не отобрано, а обнимающая его рука вроде даже нежнее, чем была до этого. Он заставляет себя приоткрыть глаза, чтобы посмотреть, чьи пальцы рассеянно поглаживают его по локтю. Вестфол. Стоило ожидать. Ни один бета не упустит возможность потискать омегу. Брок несправедлив к нему. Наверное. Обычно тот ведет себя так, что только семь бланков объяснительных по поводу неправомерной траты пуль останавливают от того, чтобы его пристрелить. У него просто нет фильтра между свалкой в голове и дерьмом, сыплющимся изо рта. Однако сейчас Брок роняет голову на его плечо, отмечая, как то чуть разворачивается, чтобы ему было удобнее. Успокаивающе мягкие движения пальцев на руке убаюкивают его глубже в сон. Он снова теряет связь с реальностью. Гул вокруг становится похожим на шум моря, на ночной пляж, на лето, на шорох песка под ногами, на тепло нагревшейся за день воды. Вокруг словно становится темнее, и мозг Брока просыпается, встряхивая его. Кто-то нависает над ним, загораживая свет. Он чувствует, как шевелится тело, на которое он опирается, рука под спиной напрягается, еще одна подхватывает его под коленями, и он медленно плывет вверх. Кто-то переговаривается над ним приглушенными голосами. Он ухитряется еще раз приоткрыть глаза. Джек, уже одетый в кожаную куртку и забросивший на плечо их общую спортивную сумку со сменной одеждой, протягивает руки забрать его у Вестфола. Тот осторожно передает Брока альфе, следя, чтобы его голова удобно устроилась на плече Джека. Скользнув напоследок пальцами по его руке, Вестфол отступает на шаг и словно встряхивается. С его лица пропадает выражение тихого восторга, сменяясь на более привычную ехидную рожу. Он ухмыляется и напутственно говорит Джеку: — Не затрахай принцессу, она нам еще пригодится. Джек хмыкает где-то сверху. Брок закатывает глаза, и они так и остаются под веками, решив, что просыпаться нет смысла. Альфа несет его в машину и домой.