Love is madness

Сергей стоит позади него, плотно кутаясь в высокий воротник пальто. На улице дует поганый ветер, моросит не менее мерзкий дождь, а они стоят под абсолютно голым деревом и смотрят, как по граниту стекает холодная вода. «Волков Олег Давидович, — читает Сергей одними губами. — Четырнадцатое мая тысяча девятьсот восемьдесят седьмого года». На дату смерти он не смотрит и не пытается произнести — потому что Олег прикуривает с трудом от дующего ветра, норовящего потушить зажигалку, и противного холодного дождя, желающего промочить его пачку сигарет, и смотрит на него в упор. Призывает замолчать. — Зачем ты?.. Недосказанный вопрос повисает на ветке дерева над ними и забавно раскачивается в петле, суча ногами в попытке отыскать опору в виде скамейки. — Ты должен был видеть. Сергей блестит горько-солеными слезами за веками. Или это только дождевые капли? — Должен был видеть твои имя и фамилию на могильной плите? — голос у Сергея дрожит, как и он сам. От холода, наверное. — Олег, я ведь уже… — Я не хочу твоих извинений. Я хочу, чтобы ты знал, куда меня класть, если что. Сергей вспыхивает, как спичка. Подбегает к нему, бросается на грудь и бьет кулаком по плечу. Не больно — скорее отчаянно. Олег с тихим вздохом выбрасывает чертову сигарету — чтобы не подпалить чужое пальто — и обнимает дрожащие плечи. Сергей плачет, навзрыд, не прекращая слабо бить его в плечо. Олегу даже становится жаль, что он показал ему это место. Особенно после всего, что произошло, это выглядит натуральной издевкой. Он вздыхает — и рукой проводит по мокрым рыжим волосам. — Сереж, — зовет он тихо, — пойдем домой. Сергей только кивает, всхлипывая.