Мусоропровод

Ровно в четыре дня на электронных билбордах города появляется надпись: я люблю тебя, Трафальгар Ло. Надпись появляется на мониторах работающих телевизоров в магазине электроники, на стационарных компьютерах офисов поверх работающих программ, на бегущей строке в автобусе вместо обозначения следующей остановки. Надпись появляется у Ло в телефоне внезапным пушем, всплывшем сверху с мелодичным звуком; на его открытой стене социальных сетей; в его личных сообщениях, общем университетском чате, на доске объявлений у подъезда. Ло открывает приложение мессенджера, а там — тысячи «я люблю тебя, Трафальгар Ло», пришедшие от разных пользователей; от ботов с рекламными предложениями, искусственных интеллектов, пабликов странного контентного содержания. В поисковике — его фотографии, его местоположение, ссылки на страницы в интернете. Он так долго смотрит на деструкцию обозначенного мирового порядка, что проезжает свою остановку. Какой-то парень хлопает его по плечу, и Ло оборачивается. — Вы — Трафальгар Ло? — спрашивает парень, показывая на своем смартфоне его снимок. Ло залипает на черно-белое изображение; на нем он курит, выдыхая вишневый дым в облачное небо. Ло не помнит, чтобы у него когда-либо была эта фотография. Он проезжает еще несколько остановок и выходит на конечной, чтобы пересесть на тот же номер автобуса, идущий в обратную сторону; мимо едут машины; на машинах написано «я люблю тебя, Трафальгар Ло» вместо скидок местных заправок; вместо фраз «бешеный сарай» и уточнений, кто тут самый четкий красавчик на районе. Сегодня самый четкий красавчик на районе — это Ло. По пути до дома какая-то девушка протягивает Ло хризантему со словами, что он очарователен; она говорит ему: — Это от того, кто тебя любит. Телефон разрывается от количества приходящих уведомлений, Ло отключает звук; в пабликах вирусится хэштег с его фамилией, и через час весь город знает его в лицо; Ло открывает дверь подъезда пластиковым ключом; Ло вызывает лифт; Ло нажимает на кнопку нужного этажа. Вместо ярко-красных цифр в черном табло горит: я люблю тебя, Трафальгар Ло. И на входе в тамбур уже кто-то наклеил белоснежный листок А4 с этой же надписью. Ло думает: так вообще бывает? пока он думает, вся электронника города наливает кофе в бумажные стаканы, выплевывая его имя; вместо слов «капучино», «латте», «американо» написано: «я люблю», «тебя», «Трафальгар Ло». Зайдя в квартиру, Ло говорит: — Ты вообще ебанулся? А стены в коридоре исписаны той же фразой, что и все рекламные щиты; Луффи стоит на кухне с чашкой чая в руке и наблюдает, как вдалеке на огромной стеклянной высотке 3D транслирует, как Ло небрежно ослабляет узел галстука под воротником рубашки; что-то тягуче-томное, как реклама парфюма; весь мир должен знать. Луффи отвечает: — Ты хочешь поговорить об этом? Нет, это определенно не он положил программное обеспечение города ради массовой истерии; идея на билбордах имеет такой качественный охват, что запускает глобальный флешмоб; Ло глядит поверх плеча Луффи, а над районом в нелепое признание салютами складывается три слова и его имя; каждый человек говорит ему: — Это от того, кто тебя любит. И они даже не знают, о ком речь. Луффи смеется с того, как Ло недовольно хмурит брови; так на них обоих похоже; им никогда не будет достаточно обычных слов. — Я просто придумал одну вредную программу, ничего необычного. — Что за программа? — спрашивает Ло и перестает хмуриться, когда Луффи хватается за его свитер и тянет на себя. — «Я люблю тебя, Трафальгар Ло», — говорит он. Да, Ло тоже его любит.