Люди и другие звери

Жанры: ангст, фантастика

***

      Странное это чувство — надежда.Мы все еще запускаем сигнальные ракеты, хотя с тех пор, как наш «Космический змей» разбился, прошло не мало дней. Почти два земных года.       Корабль протянулся на многие мили, и мы не знаем точное число выживших. В нашем секторе осталось четверо. Я, мистер Дориан, Аннэт и малыш Тимми. Странная компашка, если быть честным: филолог, искусствовед, археолог и боксер неудачник. Никто не ставил на нас, никто не верил в нашу удачу, а мы выжили. Одного за другим похоронили более вдумчивых, мудрых и осторожных технарей. Смешно? Возможно кому-то наверху это кажется именно таким. А мы не смеемся, уже два чертовых года не смеемся и продолжаем запускать ракеты.       Патроны для ракетниц развешаны по всем стенам, как изощренная насмешка. Никто даже подумать не мог, что «Космический змей» вершина человеческой инженерной мысли может вот так запросто свалиться на неизвестную планету.       Здесь постоянно пахнет серой, небо затянуто тучами, а туманы лавинами спускаются с горных вершин. Когда туман обволакивает нашу очередную стоянку, у всех слезятся глаза и першит в горле. Кашель — наш постоянный спутник.       Мы движемся вдоль разбитого корабля, почти не покидая его безопасной тени. Где-то там, впереди тоже запускают ракеты. Красные огни пронзают вечные сумерки и повисают в небе на несколько минут. Мы движемся за ними, они движутся от нас.       Может, те люди, выжившие в одном из тысяч пассажирских отсеков, боятся нас, боятся, что мы одичали и пожираем себе подобных. Мы встречали таких на своем пути. Как оказалось, люди гораздо страшнее местных хищников, голодные люди тем более.       Я часто думал после встречи с каннибалами, что нам опять повезло, ведь в нашем отсеке склад остался целым. На три сотни отсеков вперед, уцелел только он. Видимо, снова шутка тех, кто наверху.       Консервы давно приелись и кажутся безвкусными, но это все равно лучше, чем есть человечину. Каждый из нас мечтает о новом уцелевшем складе. Там точно должно остаться что-нибудь вкусное. Мы часто говорим об этом, сидя ночами у костра. Двое спят, двое дежурят и обсуждают гастрономические мечтания.       Я хочу фруктов. Не важно каких. Главное, что они будут сладкие и сочные. Будут плавать ровными кусочками в густом сиропе и одуряюще пахнуть сладким. Дориан хочет раздобыть муки и синтетических яиц. Он обещает нам пироги на костре и так мечтательно прикрывает глаза, так страстно шепчет об их румяной корочке, что мы невольно давимся слюной.       Аннэт хочет масла, а Тимми просто сахара. Говорит, что это гораздо экономнее моих фруктов и пирогов Дориана. Мы киваем, но продолжаем мечтать о своем.       И это тоже смешно. Смешно до колик в животе. Спасения нет больше в наших даже самых смелых фантазиях. Ведь мы мечтаем только о новом уцелевшем складе или, совсем фантастика, пищевом синтезаторе. Мы даже ракеты запускаем в основном для отпугивания хищников и совсем немного для других выживших. Чтобы они, как и мы, глядя на красные вспышки, не чувствовали себя одиноко.