13. Кошмары (ОМП/Акменра, Ларри Дэйли/Акменра преслэш, историческая!АУ)
16 мая 2018 г. в 00:02
Примечания:
Приквел ко дню 6 Артллоуина - Истории у костра": https://ficbook.net/readfic/6010991/15456389#part_content
Лоуренсу Дэйли снятся кошмары. Точнее, это сейчас он понимает, что кошмары. А раньше просто просыпался среди ночи, потный, с колотящимся сердцем и с ощущением холодного ужаса, и долго хватал ртом воздух, как рыба, вышвырнутая из воды.
А потом с очередным кашлем пошёл к врачу, и врач, хмуро глядя в рентгеновский снимок, спросил:
— Вам кошмары не снятся?
Ларри честно удивился:
— В каком смысле?
— Что воздуха вам не хватает, — пояснил доктор. — Что душат вас, например, или в воде топят, или… горло перерезают. М-м-м?
— Горло, — признался Ларри, помолчав. — Кривым таким мечом.
— Я так и думал, — доктор вздохнул и начал что-то писать на листочках. — Хронический бронхит, периодические обострения… Давайте-ка лечитесь, а то последствия дрянные могут быть, если честно. Вот, я тут вам напишу курс, пропейте. И знаете… Бронхит бронхитом, но к психоаналитику, может быть, тоже не лишне заглянуть.
Ларри послушно заглянул. Участливая дама, услышав о ночных кошмарах, сочувственно покивала головой и попросила рассказать подробности: если удастся вспомнить. Ларри усмехнулся про себя: если удастся! Да это постоянно, постоянно один и тот же сон, Ларри выучил его уже во всех возможных подробностях. Беда только, что сон этот показывается кусками, как отрывки из фильма, и сперва так хорошо-хорошо, а потом — резкая боль и воздуха не хватает. Но вначале — какой-то огромный зал, каменные плиты, и Ларри сидит на этих плитах и чинит игрушку маленькому заплаканному ребёнку.
— Девочке или мальчику?
— Мальчику. Хороший такой мальчик, лет пяти. Перепуганный, заблудился вроде, и игрушка у него сломалась, и я ему её чиню, чтобы он больше не плакал.
— Хорошо, — кивнула собеседница. — Дальше что-то помните?
Ещё бы Ларри не помнил. Потому что дальше он учит самого этого мальчика — которому уже лет восемь примерно — делать игрушки, потом они что-то строят из песка на берегу какой-то большой реки, и жарит солнце, и духота, и на них обоих почти нет одежды, только какие-то набедренные повязки. Тут мальчика кто-то зовёт, он вскакивает на ноги и говорит: «Пойдём со мной?» И Ларри идёт, с радостью, а потом снова всё куда-то пропадает, и…
— И?
Дальше Ларри не может говорить. Дальше стыдно. Но чёртовы психоаналитики хуже агентов ЦРУ! Ларри сам не заметил, как — вопрос за вопросом — рассказал про следующий кусочек: про смуглую руку в собственной руке, про горячее дыхание на собственных губах, про спутанные тёмные волосы, в которые Ларри утыкается лицом, бормоча нежности на совершенно незнакомом, непонятном языке.
— Кто рядом с вами? — звучит вопрос, и так вовремя звучит, потому что невозможно не ответить:
— Он. Он вырос. Ему восемнадцать. Я его люблю. И он меня тоже.
Дама-аналитик кивает, словно Ларри не говорит ничего особенного. А Ларри снова вспоминает затемнение — и очередной кусок: происходит что-то страшное, надо куда-то бежать, и они собираются бежать, вдвоём!
Тут у Ларри перехватывает горло, потому что дальше — всё. Дальше — кошмары. Дальше два каких-то дюжих молодца держат его мальчика за руки, он пытается вырваться, но безуспешно; а ещё двое подходят к Ларри, и…
И дальше то самое: резкая боль, чувство, что нечем дышать, а потом — темнота. И последняя картина перед глазами: тёмно-красная кровь брызжет на узкую ступню в золотой сандалии.
Ларри замолчал и посмотрел на собеседницу. А та вдруг спросила:
— Скажите… а с личной жизнью у вас как складывается?
Ларри пожал плечами: да что тут рассказывать, и при чем это здесь вообще? Женился в двадцать пять, вроде по любви, через год родился сын, сейчас ему уже десять. Правда, два года назад жена предложила развестись, и Ларри согласился.
— Понимаете, — осторожно начала дама, — мы, конечно, с вами всё это ещё проработаем, но у вас в этом сне постоянно какие-то нереализованные, подавленные желания… что-то сломанное, какие-то опасности, даже меч — и тот кривой!
— Это древнеегипетский меч, — перебил Ларри. — Называется — хопеш. Я случайно на картинке в журнале увидел. И узнал.
— Древнеегипетский, говорите? Ну, что же, тем любопытнее. Зигмунд Фрейд много писал о Древнем Египте, мы это в следующий раз наверняка используем в работе со всеми этими ассоциациями. Сейчас, к сожалению, наше время вышло, жду вас через неделю.
Разумеется, через неделю никуда Ларри не пошёл. Вот ещё глупости! Фрейд какой-то, ассоциации, подавленные желания. У него хронический бронхит, ему надо пить таблетки. И работу искать, потому что его вот-вот попрут с квартиры за неуплату, и жена сказала, что сына в этом случае он не увидит. Поэтому — не до психоаналитиков с их ерундой. Завтра надо непременно зайти в бюро по трудоустройству, как раз и чистая рубашка, кажется, осталась на этот случай.