Сталь и кровь

Капля за каплей — по коже кровь скользит, росчерки оставляет, шелковые ткани пачкает. Кинжал в руке — уже вовсе не дрожит, слабое пламя факелов отражает, голубые глаза словно бы изнутри подсвечивает. — Пока не поздно, покайся. — слышит она тихий голос в пустоте. Оборачивается, как зверек зашуганный, но вокруг — лишь темнота. В чем ей каяться? За что ей себя ненавидеть и хлестать жесткими словами, словно плетями? Непонятно, неизвестно, странно и таинственно. Только вот почему на краю сознания тлеет мысль, что голос прав? Мередит стоит в полумраке комнаты, уставленной книгами, усыпанной свитками. В каждом из них, что у её ног, можно найти оружие, даже вернее будет сказать — орудие, которое она так хочет направить на светлые дела. Справедливость и равенство, понимание и любовь — мечты о светлом и прекрасном застилают взгляд, заставляют вскипать и бурлить мысли, горячат сердце. Эмоции кажутся искренними и такими знакомыми, словно бы она сама не раз наблюдала за ними со стороны, где-то в другой жизни. И все прекрасно и правильно, только кожу на запястьях слегка стягивает и жжет. — Создатель даровал магию, значит он желал, чтоб было так. — другой шепот раздается из-за левого плеча, но стоит развернуться, и вот — уже лишь догорающий факел едва слышно потрескивает в углу комнаты. Голоса появляются один за другим, перебивая друг друга, затягивая на разные стороны баррикад. Мередит подносит к лицу свою ладонь, всматривается в линии, чуть щелкает пальцами, но тут же отдергивается. Не хватало еще лицо опалить или светлые пряди, ниспадающие по плечам. Сейчас она как никогда похожа на поток чистого света — струятся золотые локоны, чуть шелестят нежно шелковые одежды при малейшем движении, только вот алые полосы на запястьях кандалами сковывают. "Я больше, чем просто орудие в когтях чудовищ из Тени." — шепчет магесса сама себе, прикрывая глаза. — "Я спасу их всех, помогу, достигну высот." Свет магии проливается на дорогу впереди, теперь уж ей не оступиться, теперь можно все сделать правильно. — Нож в руках, твоя сила, ты сама — это лишь подпорки на пути к высшей цели. — голос сзади становится почти неслышным, сливается с мыслями, уже не понять — слух её обманывает или сознание предает. Кровь — тоже лишь инструмент. Цель оправдывает средства. Мередит видит перед собой свет, видит долг, возложенный на неё и верит, что не подведет Андрасте, называет себя спасительницей и стремится спасти. Вот только освещая собою дорогу вперед, очень легко не заметить темную фигуру, идущую по пятам, склоняющуюся к левой щеке, оставляющую неощутимые разводы мрака. Предаться гордыне, обладая силой, проще всего. Это даже естественно. И тогда любой свет превратится в луч разрушения.

***

— Мередит, вы могли бы хоть представить себя на месте мага, хоть раз. — в отчаянии говорит один из пожилых Чародеев Круга. Почти дедушка, он не оставляет попыток поговорить с молодой храмовницей. — Магия для тех, кто здесь живет и учится, лишь часть них. Вы ведь понимаете, насколько это глупо — обрубить своему ребенку руки, чтобы он, помилуй Андрасте, не схватился за меч в один вечер? Девушка хмуро качает головой, смыкая руки за спиной и нервно потирая запястье. — В том-то и дело, что представляла. И знаю, что если этот ваш ребенок не может удержать свой меч, руки ему вовсе ни к чему.