Клетка.

Похоже, он ошибся. Точнее, ошиблись те, кто собирал информацию. И поплатятся за это – сегодня же. Как поплатился бы Сенека Крейн – если бы Пит Мелларк не умер. Но что теперь делать с Эвердин? И с ее громким заявлением? Слишком громким. Не объявлять же, что девка перебрала лишку. Конечно, все кто должен - и так в курсе. Но если сейчас ее просто убить – это будет поражением. Не глобальным, но неприятным. Оставить без последствий нельзя. Этак каждый первый начнет прилюдно хамить Президенту. И полагать, что за это всего лишь быстро умрет. А то и чем поменьше отделается. Что с ней теперь сделать? Прилюдно мучительно казнить? Мучительно казнить вместе с сестрой? А заодно и мамочкой, и с охотничком? Или еще и семью охотничка? Чтобы неповадно было… Отдать медикам на опыты? Там как раз есть пара-тройка любопытных идей. А безгласые – не бесконечны. Потому что в серых глазах он прочел правду. Мать этой Эвердин - дорога не больше Пита Мелларка. Да и полюбовничек-охотничек – ничуть не дороже. Только сестра. Ради которой наглая девка и сунулась на Арену. Убей ее – и Эвердин станет всё равно. Как теперь этой из Седьмого – Джоанне. Или пьянице Хэймитчу. Небось он и подучил заранее - с ягодами. Надо было избавляться вовремя, а не оставлять наглядным примером. Всё равно никто в Дистриктах ни черта не понял. И будет ли с Эвердин еще вообще тогда толк? Потому что на опыты – это тоже поражение. Продать ее кому угодно? Какому-нибудь капитолийскому жеребцу – охотнику за экзотикой? А если она проболтается? И вместе с новым клиентом вдоволь посмеется над бессилием Президента? Еще можно передать эту якобы не шлюху сначала на недельку Бруту. Пусть пообломает. Сама будет умолять, чтобы забрали. Только предупредить, чтобы не перестарался. А то его порой… заносит. Арену с него уже не смыть. Зато потом можно будет продавать клиентам… с особыми вкусами. Не хуже Энобарии. Но сначала все увидят, кто она такая. Чтобы не строили иллюзий. Эвердин продается и покупается, как любой другой Победитель. Зарубите это себе на носу. И нынешние, и следующие. - Господин Президент… Вездесущий Плутарх Хевенсби. Как же он хочет сделать карьеру! Прямо из штанов выпрыгивает. А теплых мест – меньше, чем желающих. Кому, как ни Кориолану, это знать. Место Президента-то и вовсе – всего одно. И он его получил. И потому теперь не всегда может получить меньшее. Наглую Победительницу, к примеру. - Там Эвердин… устроила драку… Даже так? Прямо здесь? Воистину – Огненная. Именно за это ее и желают столь многие. Именно потому и захотел он сам. Может, всё же… Президент не может не получить самое лучшее. Или то, что упорно не дается в руки. Президент не может проиграть. Ни в чём. А победы легкими и не бывают. Заодно, посмотрим, Победительница ты там… или кто другой. В конце концов, если блюдо нельзя съесть сырым, его можно приготовить. С солью, специями, пряностями. И уже тогда наконец отправить в желудок. - Плутарх, мне нужна лучшая тренер Капитолия по… особым танцам. Еще мастер чайной церемонии. Пара новых стилистов – только не Цинна. И еще Победитель… - Брут? – привычно подсказал Плутарх. Разочаровать его? Энобарии довольно и одной. - Я подумаю, - усмехнулся Президент. - Брошу монетку. Ну так что там насчет драки?