Клетка.

- Извини, Китнисс, но во-первых – я, увы, не Пит. А во-вторых – к тебе через полчаса явится стриптиз-тетя. Китнисс ткнулась лицом в мягкую подушку, глуша отчаяние. Пита нет. Нигде. Сном было именно его спасение. Пусть где-нибудь, когда-нибудь, в другой жизни другой Китнисс повезет больше! Пусть она сумеет сохранить жизнь своего мальчика с хлебом. А сейчас – соберись. Ты – снова на Арене, забыла? Здесь некогда плакать. Пожалуй, лучше такие сны, как вчера. Тогда за Китнисс во сне гонялся шест для стриптиза. С недвусмысленными намерениями. Хоть посмеяться можно – по пробуждении. А мертвая Прим не снится уже две ночи. Хоть что-то. Беспросветная тоска чуть отступила. Ровно, чтобы дать дышать. И вспомнить, что Китнисс здесь вообще-то не одна. - Финник, извини. - Ничего страшного, - нейтрально проронил он. – Ты имеешь право представлять, кого хочешь. Хоть Хэймитча. Или Цезаря Фликермана. Я не обижусь. - О, Цезарь… - натянуто улыбнулась Китнисс. - Всегда рад видеть тебя, Энобария. У тебя как всегда потрясные клыки. А еще осталось пятнадцать минут. Уже четырнадцать. - Есть хорошие новости? - Новости есть. Хорошие – вряд ли. Китнисс потянулась к утренней почте. Через всю постель. Правильнее сказать – поползла. Вот это тут КРОВАТЬ. Точно – для шоу. Особенно в ширину. Влезет вся Академия качков профи из Второго. Зрители умрут от счастья. Гламурный журнальчик. И два конверта. Не гламурных, но бумага не из дешевых. Да и откуда здесь ей взяться? Один – от кого-то из распорядителей Сноу. Испугалась зря – просто список. Без угроз, даже завуалированных. Скучный и неинтересный. Как, наверное, схема Арены – для тех, кому туда не надо. - Что это за иероглифы? – нахмурилась Китнисс. Новое слово она откопала в жалком запасе книг этого домика для гетер. Тоже, кстати, словечко интересное. Мда, «жалком». Во всём Дистрикте Двенадцать столько нет. Разбаловалась. Только там зато есть лес. И свобода. Хоть какая-то. Интересно, для кого здесь книги? Чтобы Президент отдыхал не только телом – в перерыве между всем прочим? - То, что Сноу хочет видеть в твоем исполнении. - Интересные четыре буквы. Как расшифровать? Финник наклонился к самому ее уху. Как тогда… в душевой. - Брут-Дурак-Сноу-М…к. - А цифры? - Лучше, чем буквы. - А это тогда что за очередная гадость? – Китнисс распотрошила второй конверт. Приглашение на вечеринку Победителей. Тех, кого всё еще маринуют в Капитолии. Со специями в виде стилистических новинок. - Мне туда нельзя? - Если Сноу не запретил – значит, можно. Иначе бы вообще не принесли. Другое дело, нужно ли. - Но я имею право? - Имеешь. Ей можно сходить куда-то – по собственной воле. Не по приказу Президента. Выйти отсюда – хоть ненадолго. Вон из этих стен. Подальше от голубого кафеля ванной. Вечеринка Победителей. Никаких покупателей-капитолийцев. Никаких масляных взглядов, а в них: «Рано или поздно я тебя куплю. Когда дойдет очередь. А пока потерплю». Нет, строить напрасных иллюзий не стоит. Все, кто там будет, выжили на Играх. А значит – жестокие, безжалостные убийцы. Но чем Китнисс сама лучше? Гейл – далеко, родной Дистрикт – там же. Да и мало с кем Китнисс там общалась. С Мадж они так и не успели стать подругами. Вряд ли в ближайшие годы вообще удастся вдохнуть родной запах леса. Нырнуть в любимое озеро. Папино. Так почему не начать общаться с теми, кто так или иначе – ее нынешнего поля ягоды. Ну, убийцы. Бывает. Не сами же они себя такими сделали. Не они изобрели Голодные Игры. С Финником же Китнисс как-то ладит, а тот в свое время лично перебил всех профи и к ним причисленных. А к прочим Победителям Китнисс даже в постель не пихают. Пока. Так что, может, контакт пойдет даже проще. - Я еду, - известила она единственного слушателя в комнате. А заодно – и всех, кто следит. - Тогда я тоже, - усмехнулся Финник. - А ты разве и так не собирался? – фыркнула она. - Что я там не видел? Но теперь придется. - Приказ Сноу? - Нет, просьба Хэймитча. Он же совсем сопьется, если ты себе шею свернешь. - Очень мило, - Китнисс шутливо швырнула подушкой. Финник отбил на автомате. - Хэймитч, наверное, нализался сильнее обычного. И уж точно был не в своем уме. - Кстати, поторопись. Твоя классная дама уже на подходе. Везет Финнику. Хоть в чём-то. Никаких уроков стриптиза. И никаких других. И с утра до ночи можно заниматься, чем хочешь. Пока. Ладно. Китнисс ткнула в меню, выбирая мидии с овощами. И их же – запеченными в сыре. Вряд ли ей еще хоть раз захочется филе барашка с черносливом.