"Rock me please..."

Из глаз вытекали слёзы, подставьте миллион ведер? и ты заполнишь их полностью. Листок стал мокрым, и буквы немного расплылись. Ты аккуратно сложила эту бумажку и положила в тумбочку. Теперь из дома ты выходила чаще. Но всё же не могла забыть его. Да и как его забудешь. Вечер. Ты сидишь снова в его толстовке. Снова кофе. Снова из его кружки. Снова мысли, снова луна. Снова ты одна. Снова его присутствие. Снова он ласкает тебя. Но его нет рядом. Замкнутый круг. Снова бессонная ночь. Снова строчки из песен. Ты не можешь сказать себе "хватит". Он твой никотин. Ты погибаешь без него. Каждый день для тебя не существует мира. Всё так же ты ждешь новостей. Но их нет. Утро. Приходит личное сообщение в Твиттере. «Доброе утро, день, вечер. Я всё ещё помню о тебе. Твой Гарри. Ах да, бананы», - бессмысленное сообщение, как обычно, это же Гарри. Что?! СТОП… Ты забываешь, как дышать. Это он, это твой Гарри. Сейчас. Он написал именно тебе. Он не забыл тебя. Нет. Он скучает. Брось. У него таких тысячи. Но ты счастлива, впервые за полгода ты улыбаешься. Да. Это он. Как он там, да и вообще где он. Изменился, ну если только побрился налысо. Оп, и снова сообщение. «Ответь мне, я знаю, ты всё ещё там. Лондон. Моя квартира», - ты без задних мыслей бросаешься к ноутбуку. Бьёшь по клавишам, ответ. Отправить. « Да», - пустое "да". Пусть думает всё, что угодно. Но не время для гордости. Сейчас он был важнее всего. Пусть он будет знать, что ты всё ещё здесь. На этом конце провода. Звонок в дверь. Очередной курьер. Да. Ты открываешь дверь. Заплаканный парень. В руках букет ромашек. Он что, пьян? Нет. Шаг ближе. Улавливаешь до боли знакомый запах парфюма. Поднимаешь взгляд. Изумрудные глаза. Снимаешь кепку. Кудряшки. - Гарри... – ты падаешь. Голова? Рука? Спина? Нет, сердце. Он нагнулся, протянул руки. - Уйди. Сама справлюсь, – злое выражение лица. Одно его прикосновение изменило бы всё.