Ветер в голове

Расстояние вытянутой руки… Дальше — твои буйки. Дальше — к тебе нельзя. Ни дать, ни взять. Дальше бушует шторм, Дальше твой тыл и дом, Дальше — твои моря И в них не я моряк.

      Он ненавидит свой ноутбук. Ненавидит иконки социальной сети, ненавидит людей, находящихся там. Ненавидит то, что он является жалким посредником между ними.       Холодная и бесчувственная машина, которая нагревается лишь за счет работы своих искусственных внутренних органов. Ты знаешь, что она не способна передать чувств, улыбок. Не способна показать то, что действительно чувствует собеседник. Но, когда общаешься с ним, хочется верить, что теплота при одном прикосновении руки к экрану — это его тепло, которое передано заботливым ноутбуком.       Прошло всего два месяца, и несколько дней, а чувства уже такие сильные и настоящие, что даже смешно. Влюбился по уши в того, кого ни разу в жизни не видел, лишь на наиболее удачных фото. Ему кажется, что он слишком влюбчивый, слишком сильно воспринимает все то, что есть.

Ты говоришь: мой путь — Плыть, а не утонуть; Дом мой в других морях; В сердце к тебе я зря.

      «Это все из-за неуверенности в себе», — уверяет себя, когда к горлу подступает удушающее чувство и осознание того, что рано или поздно все закончится. Хочется думать, что все будет не так, как тогда. Но если будет не так, как тогда, то будет только хуже. Лучше бывает только в сказках.       Иногда хочется встретиться с ним прямо сейчас. Обнять, прижать к себе так сильно, чтобы кости его захрустели; хочется уткнуться носом в волосы, которые потом будешь пропускать через пальцы. Но где-то за приятным чувством от пустого фантазирования и самообнадеживания бьется в конвульсиях реальность: «Все может быть иначе при встрече».       Он осознает, что является слишком влюбчивым и слишком любящим идиотом, нет, не так, он конченный идиот, которого не исправит даже могила. Кричать о том, что любишь, когда вы даже не виделись. Смешно, глупо, абсурдно.       «Расстояние меня погубит», — вслух размышляет он, болтая одной ногой, свисающей с края стола.

Волны твои мягки, Руки твои крепки.

      «Но это будет самое прекрасное убийство. Я бы за него заплатил», — мурлычет, пересаживаясь на кресло обратно и беря ноутбук в руки. Теперь можно снова вернуться с искусно выдавленной на губах улыбкой, говоря, что все замечательно.

Я надеваю круг, Не утонуть чтоб вдруг… Анна Кудашева.