Песня, что цепляет одной строчкой

      В тот день я как обычно поссорился с отчимом и вышел покурить во двор. Весь день прошёл через одно место, и настроение было хуже некуда. На подходе к площадке выяснилось, что качели были кем-то заняты, а сиги закончились. Блять, это уже не смешно, Боги, алло!       Парень был во всём чёрном и почти сливался с окружающей тьмой, будто его и не было. Такой щуплый. Почему-то я сразу подумал, что это может быть тот, кого мы избивали днём — имя не помню, — но засомневался. Я заметил у него сигарету, поэтому решил всё же посидеть на качелях и стрельнуть сижку.       Пачку мне протянуло нечто, что сложно было назвать рукой — длинные пальцы настолько худые, что казалось, будто на макет скелета из кабинета биологии натянули кожу и назвали это человеком. У нас на районе таким худым был только тот терпила с длинной чёлкой. Похоже, он тоже меня узнал, но не стал подавать виду. Боялся, что я могу снова избить его? Забавно…       Так и началась наша игра. Мы общались, не упоминая ничего, что могло бы выдать нашу личность, не называли имён и не поворачивались друг к другу лицом. Книги, фильмы, события, разные аспекты жизни — мне было интересно говорить об этом, ведь моё окружение не могло похвастаться подобными знаниями. Мне нравилось, что он общался со мной так, будто это не я раз за разом разбивал ему лицо.       Мне нужно было подобное общение… Я уже давно скучал, общаясь с друзьями на одну-две избитые темы, которые они могли себе позволить, а этот парень был как глоток свежего воздуха в душном дворе. Он не боялся спорить со мной, когда дело доходило до какой-нибудь темы, которая ему интересна — в такие моменты голос у него становился более живой что ли. Наверно, ему тоже хотелось поговорить с кем-то. Казалось, мы оба развеивали свою скуку этими разговорами на качелях.       — Иногда попадаются такие песни, — он часто озвучивал довольно странные мысли, которые продолжал развивать, запутывая их и теряя суть. Я слушал. — Ты натыкаешься на такую и слушаешь. Чисто из интереса или чтобы убить время, или ещё по какой причине… Она просто чем-то зацепила внимание, и ты включаешь её. В ней нет чего-то особенного, она не вызывает в тебе никаких откликов — просто песня. Но ты всё равно добавляешь её в плейлист, и в следующий раз, слушая её, натыкаешься на строчку, которую или прослушал, или не обратил на неё внимания. Она переворачивает в тебе всё: расковыривает старые рубцы, освежает воспоминания, отражает все мысли, что ты не решался озвучить, вызывает в тебе бурю чувств. И ты понимаешь, что уже не сможешь сбежать от неё, как бы ни пытался… Ты пропал.       Он замолкает, чтобы подуть на замёрзшие пальцы, выдохнув облачко пара. Я понимал, о чём он, а может, просто так думал…       — Некоторые люди бывают такими песнями, — просто мысли вслух. Я сказал это неосознанно.       — Ты так думаешь? — его голос звучит ещё тише обычного. В нём улавливается непонятная тоска.       — Не знаю, — честно отвечаю я, ковыряя носком кроссовка мёрзлый песок. На несколько минут воцаряется молчание, не знаю, что ещё добавить.       — Знаешь, наверное, ты прав, — говорит он, наконец. — В таких людях опасно пропадать…       Разговор сам собой сходит на нет. Мы молча выкуриваем по последней на сегодня сигарете и расходимся.