Психиатрическая клиника тоже может стать местом для любви

Жить с тем, кого любишь — просто мука! Итачи каждый день дома, ходит со мной гулять или еще куда. В общем, не выпускает из виду. Напряг полный, но это единственный способ больше не появляться в больнице. Единственный способ избавиться от тебя, Итачи… вздохнув, кладу обратно бритву. Если попытаюсь еще хоть раз, то окажусь там немедленно. Так сказал Сасори. Как оказалось, Итачи умеет готовить. Очень вкусно готовить. Порой, даже пальцы готов съесть. Еще Итачи курит. Ну да, с такой работой и не только закуришь. Вообще, запах табака не переношу. У меня аллергия на табак и алкоголь, что очень некстати. Большинство людей курят и употребляют алкоголь, я один такой невезучий? Хотя, черт знает, может, на другом конце этой планеты, есть такой же, как и я, и он тоже думает обо мне… кхм, глупость глупостью. Такого быть не может… не может… это просто мое воображения… черт! Растрепав волосы и, чуть не грохнувшись с кровати, я материл весь мир! Да за что же мне такое счастье-то выпало? Действительно, лучше уж в больнице быть, нежели с Итачи дома сидеть. — Что с твоей головой? — спросил он. Вспомнишь про лучик, вот тебе и солнышко. Сиди, теперь, оправдывайся. — Какие мысли голову посещали? — Ты что, еще и в моей башке будешь копаться? — спросил я и подошел к нему. Учиха выше меня на добрый десяток. М-м-м, преимущество, черт тебя дери. Он «легонько» ударил меня по лбу, да так, что я чуть не упал. — Если посчитаю нужным, то да, — он присел на диван и закинул ногу на ногу. — Говори. — Ну, о том, что на свете есть еще один я, — без вранья. — Ты о системе «Допельгангер»? — он приподнял одну бровь. — Допель… что, прости? — он закатил глаза и устроился поудобней. Я проделал тоже самое. — На свете существует такая система, она гласит, что в мире есть три идентичных человека, внешне похожих друг на друга. Два из них — рецессоры, они делят теру, то есть удачу, между собой пополам. Одному 20%, другому 30%. Есть еще корень, у него 50% теры. Короче, если рецессоры встретятся, то один умрет и передаст свою удачу другому, а если рецессор и корень встретятся, то опять же умирает рецессор и отдает свою теру корню. Так корень станет высшим, так как он будет иметь ровно 100% удачи, — выдал Итачи. Интересная история. — То есть, судьба не ко всем благосклонна? — спросил я. Учиха улыбнулся и ответил: — Да, кому-то, она дарит все: любовь, благосостояние, ту же удачу, а кому-то, она не даст ничего. Она заставит этого человека или умереть, или получить все самому, — брюнет встал и вышел из комнаты. Наверное, курить. Хм, если история правдива… то… — Итачи! Скажи, что ты пошутил! — я выбежал на балкон, где он и был. Он лишь снисходительно улыбнулся и молчал. Молча с минуту. — Нет, не пошутил, — он выбросил сигарету. — Но если ты все еще жив, значит долго проживешь, — Итачи просто издевался. Рассказал какую-то историю, про какую-то систему, так еще и утверждает, что она правдива. Это нереальная глупость. Как такое может быть? В мире не может существовать три одинаковых человека… ну, в крайнем случае, так должно быть…, но не обязано… нервно сглотнув, покидаю балкон и иду на кухню, Итачи что-то приготовил. Ну что за разочарование. Рис. Он просто приготовил рис. Ну, с подливкой. Но обычный рис. — Итачи! — прокричал я. — У нас в холодильнике столько всего, а ты приготовил рис! — он выглянул из гостиной. — Не нравится, значит готовь себе сам, — и опять исчез. Что за наглец? — Между прочим, твоя обязанность меня кормить и обогревать, — точно подметил я и довольно улыбнувшись, достал из морозилки рыбу. Буду жарить. — Я за тобой приглядываю, что бы с тобою ничего не случилось, — нежно проговорил он. — А все остальное делай сам, — это пропущу мимо ушей, но запомню. Память у меня короткая, но злая. А так как у меня сила есть, а ума нет, мне живется хорошо. — Припомню, — пробубнил я и поставил сковородку на плиту, а сам стал заниматься рыбешкой. Когда совсем было покончено, я стал кушать, нет, я и на Итачи все приготовил. А вот есть ему или нет, это уже сугубо его проблема. Захочет жить, приготовит нормальную еду. Итачи… Учиха Итачи… ты прекрасен, ты мой идеал. Я готов боготворить тебя, но наши чувства не взаимны и таковыми быть не могут… я парень, он, в конце концов, тоже, мы не суждены друг для друга. Я должен найти себе пассию. Успокоиться, забыться в ее объятиях. Начать жить по нормальному, а не мечтами… Итачи, ты такой неприступный, что аж до тошноты. Бесит. Хочу и точка, но нам не бывать вместе. — Дей, я за продуктами, — предупредил он. — Попытайся не разрушить квартиру, — и скрылся. Он относится ко мне, как к ребенку. Это просто невыносимо. Я хочу любви, ласки и заботы. Ну, ладно, последнее он более или менее, но дарит…, но не эти глупости мне нужны. За своими раздумьями, не заметил, как мои ноги принесли меня в ванную. Это сам «Господ» говорит о том, что я не должен жить. Что мне не место в этом мире. Я не для земли создан. Возможно, для Рая, а может и для Ада. Когда умрем, тогда и узнаем…