Сборник драбблов

— Поттер, курение до добра не доведет, — замечает Малфой, присаживаясь рядом с Гарри на скамеечку. — Отвали, — сквозь зубы бросает последний. Даже не поворачивается. Драко вздыхает и пробует снова: — Что-то случилось?       Молчание. Долгая затяжка. Тишина. Из потрескавшихся губ тянется дым. И в тот момент, когда Малфой уже хочет было уйти, тихий шепот: — Джинни ушла… — Мне жаль, — Драко врет. Ненавидит себя и врет. Он должен поддержать. Так правильно. — Да, — тихо говорит Гарри. Он насмешливо улыбается, но во взгляде видна горечь. — Может, после работы в бар? — Можно, — Поттер смотрит в одну точку, совершенно забыв про сигарету, да и про Драко тоже. — Она вернется. Обязательно вернется, — слова даются с трудом. Но Малфой пересиливает себя и говорит фразу, от которой внутри все болезненно сжимается: — Джинни любит тебя. И ты ее любишь.       Вновь повисает молчание. Сигарета падает на асфальт, и Гарри тушит ее носком ботинка. Бьют часы, возвещая об окончании перерыва. Поттер встает, на пару секунд задерживает на Драко тяжелый взгляд и уходит.

***

      В баре шумно. Играет какая-то магловская попса. Вокруг шеста танцует симпатичная девушка. Не отвлекаясь на комплименты высокого бородача, она крутит задницей, призывно поглядывая на худого брюнета, сидящего за стойкой, но тот отворачивается и опрокидывает еще один стакан виски. Бармен ставит перед ним еще, не сводя завороженного взгляда с девушки. — Я опоздал. Извини, — Драко подсаживается к Гарри, качая головой на предложение напитка. — Плевать, — Поттер поднимает голову, мутными глазами смотря куда-то сквозь парня. — Может, тебе хватит? — Малфой, это ты предложил сюда прийти. Я пришел. Теперь отвали, — язык у Гарри путается, и он заливает в себя очередную порцию алкоголя. — Она не писала? — Драко внимательным взглядом изучает сгорбленную спину, мужественные плечи, шрам, выглядывающий из-под взлохмаченных волос. — Она и не напишет, — Гарри ядовито усмехается. — С Томасом интереснее. — Послушай, — Малфой потирает переносицу, — все… — Плевать, — перебивает Поттер. — Я не хочу о ней говорить.       Драко молчит. Он крепко сжимает пальцы, чтобы не сказать правду, так неистово рвущуюся наружу. От внезапно нахлынувшей боли сводит зубы. Хочется кричать. — А как твоя личная жизнь? — насмешливо спрашивает Гарри, не замечая убитого взгляда Малфоя. Но тот наконец собирается с силами и произносит слегка подрагивающим голосом: — Я целиком отдан работе. — Звучит как приговор, — Поттер пьяно смеется, бросая быстрый взгляд на Драко. Гримаса боли или ему показалось?.. — Я, пожалуй, пойду, — Малфой не может больше себя сдерживать. До крови закусывая губу, он почти выбегает на улицу. Бежит вперед. Подальше от душного клуба, от ранящей действительности и от такого красивого, такого недоступного Гарри.       Выдыхает только в каком-то парке. Слезы сами струятся по лицу, а внутри все сжимается от внезапно нахлынувшей боли. Драко кричит. Он ненавидит себя, ненавидит быть слабым и любовь эту свою больную ненавидит. А сделать ничего не может…       Хочется так громко кричать, чтобы весь мир оглох. Чтобы оглохла эта глупая рыжая, причинившая столько боли Гарри, чтобы оглохнуть самому, и никогда больше не слышать чарующий голос…       А завтра все вернется на круги своя. Поттер будет груб и молчалив. А Драко вновь похоронит все в себе. Как всегда. Так правильно.