Особенности работы со временем

Сойдя с поезда, я, стараясь не срываться на бег, покинул вокзал и поймал первый попавшийся мне кэб. А через десять минут я уже стоял на пороге такого родного мне дома. Улыбаясь в ожидании предстоящей встречи с Маттиасом, я постучал в дверь. Но никто мне не открыл. Тогда я постучал сильнее, и при очередном сильном ударе кулаком по двери, она медленно со скрипом отворилась. Тогда я не предал этому особого значения, ведь я знал, что он был тем еще доверчивым растяпой и периодически забывал запирать дверь на замок. — Маттиас! Я вернулся! — бодро проговорил я, преодолевая расстояние короткого коридора и заходя в его комнату. — Маттиас? — уже более тихо сказал я, растерянно глядя на беспорядок в его комнате. Книги валялись в хаотичном беспорядке, настолько масштабным, что это было непотребным даже для него. Толстый слой пыли покрывал все вокруг, а на стенах красовались паутины. Я тут же вылетел из дома и забарабанил в дверь соседского дома. Когда наконец дверь открылась, я сходу выпалил: — Вы не знаете, куда делся Маттиас? — Кто, дорогуша? — испуганно спросила миловидная старушка. — Он жил в этом доме, — я показал пальцем на небольшую хижина. — Он съехал? — Ты имеешь в виду того безумного юношу? Он умер примерно год назад, жалко его. Вы были знакомы? — Да, да, мы были… Я ей не поверил. Не мог настолько дорогой мне человек просто взять и уйти, так ведь не бывает, верно? Но тем не менее, следующим местом, куда я отправился, было местное кладбище. Я тщательно вглядывался в надписи на надгробиях и с облегчением выдыхал каждый раз, когда натыкался на незнакомое мне имя. Так я просмотрел уже половину кладбища, но так и не наткнулся на его имя. — Я понял, где ты прячешься, старый идиот! — уголок губ дернулся, когда я вспомнил про его лесное убежище, и я уж было направился к выходу, как в глаза мне бросилась одна могила. Надгробие совсем покосилось, и, подойдя ближе, я заметил, что сделано оно было из дешевого камня. Я наклонился, дабы прочитать имя этого несчастного человека, и как только я это сделал, то невольно отскочил назад. Мне казалось, что мой крик был слышен даже в соседней деревне, но мне было все равно. Я продолжал браниться и кричать, пока, наконец, обессиленно не упал перед надгробием Маттиаса Ветцеля. Горло болело от не прекращавшегося долгое время крика, но я все равно продолжал невнятно бормотать извинения, проклинать его, и снова извиняться. В груди что-то болезненно сжималось, а тело содрогалось в нервной дрожи. Я не хотел верить, что все обернулось вот так. Я проклинал себя, что не приехал сюда раньше. Я проклинал себя, что так и не попрощался с ним как надо. Даже тогда… Я смог купить обратный билет только на утро, а потому всю ночь я провел на вокзале, сидя, укутавшись в свое пальто, на деревянной лавке. То ли действительно температура на улице резко упала до нуля, либо нервное напряжение дало о себе знать, но мне было слишком холодно и слишком больно, чтобы эта ночь показалась бесконечной. Вернувшись в серый город, я не мог представить, что же делать дальше. Купить парочку бульварных газет, а затем отправиться в кофейню? Нет, этого мне хочется в последнюю очередь. — Мистер! Я мог бы пойти в библиотеку и спрятаться среди бесчисленного множества стеллажей и забыться на несколько часов в приключенческом романе. — Мистер! А еще я мог бы пойти домой, запереть изнутри дверь и много-много думать. — Мистер! — Да чего тебе нужно? — рявкнул я и резко повернулся к человеку, который преследовал меня вот уже на протяжении пяти минут. Это оказался мальчишка, который держал в руках большую стопку газет, напечатанных на дешевой бумаге. — Купите экземпляр! Каждый ваш цент пойдет в будущее нашей цивилизации! — он старался через силу улыбаться, но было заметно, что делать ему это совершенно не хочется. Передо мной стоял высокий тощий мальчишка, с копной вьющихся черных волос на голове, и смотрел точно мне в глаза. Левый глаз его был черным, настолько, что едва можно было разглядеть зрачок, а правый напомнил мне цвет моря во время грозы. Я взял в руки газету и мельком взглянул на первую статью. Неприятная дрожь пронеслась по моему телу, когда мой взгляд пал на имя автора:

«Маттиас И. Ветцель»

— Откуда… — едва слышно произнес я и поднял голову. Передо мной из стороны в сторону сновали толпы зевак, а загадочный призрак прошлого, казалось, бесследно растворился.