Грозовые истории

      — Ты же не справишься.       Кирилл смотрит в окно, наблюдая за первым осенним снегом. Зима так близко, что кажется, она уже касается кожи мёрзлым дыханием и гасит самое яркое пламя колким льдом. Удивительно, он никогда не мёрзнет, а климат в Лондоне сильно отличается от Москвы, но сейчас Кириллу зябко. Застегнув свитер на молнии поверх футболки — невероятные для него слои одежды — он всё-таки с неохотой оборачивается к отцу.       Сейчас вечер, первые сумерки мягко окутывают его кабинет.       Николай тоже любит порядок, но даже его комната в общежитии Школы стражей носит черты индивидуальности, личный запах из ингредиентов для зелий, масел и настоек.       Здесь же всё кажется безликим — и отговорки, что они не так давно переехали в этот дом уже кажутся смешными. Пусть он только сейчас сюда приехал, надеясь на спокойный разговор и тепло родителей, которые резко снялись с места. Идёт второй год его обучения на стража.       И зря он приехал.       — С чем? — прохладно уточняет Кирилл.       — С этой Школой. Я видел стражей в нашем управлении, это ребята, которые умеют себя держать в руках, двигаются четко и ловко. Ты никогда так не умел. Ты даже спокойно сидеть не можешь, тебе нужно движение. Такой огонь, как у тебя, не для строгости стражей.       — Ничего, что я уже второй год учусь?       — Возможно, это лишь заслуга твоего наставника, который что-то в тебе нашёл.       — Уж, конечно, ты знаешь лучше, с чем я могу справиться, — Кирилл не может сдержать едкости в голосе.       Возможно, весь это холод в комнате — от раскинутой магии отца, которая едва заметна, а вовсе не от начала зимы. Наивно было думать, что они смогут нормально поговорить. Так было всегда, Кирилл не умел отступать, всегда стоял на своём и упрямо шёл вперёд. У него не было выбора.       Возможно, для отца он — дикий. Мальчишка с необузданным огнём, выбравшим слишком сложный и тернистый путь. Пусть Кирилл и понимает, что отец его, конечно, любит, но как-то совсем по-своему. А отцовское недоверие всё равно задевает и колется, как свитер из слишком жесткой шерсти.       Он пытается подобрать слова, найти хоть такие аргументы, чтобы старший Ард понял. Но горестный вздох «ты меня не понимаешь» не дает ему шанса.       — У меня опыта побольше. Впрочем, знай, если даже провалишься, ты всё равно останешься моим сыном. Придумаем, что делать.       — Я хочу сам, — огрызается Кирилл. — И сделаю.       — Ну-ну. И будешь получать не так уж и много, знаю я зарплаты стражей.       — Куда нам до сотрудников Управления!       — И всё же…       Кирилл достаёт пачку сигарет и закуривает, выслушивая очередные наставления. Терпения едва хватает не ляпнуть что-то ещё более грубое, но он не хочет грубить. Слова ничем не помогут, если он и докажет что-то, только делом. Может, тогда отец оценит.       И уже сейчас Кирилл думает, с каким облегчением сядет на обратный рейс.