Истории сумасшедшего, в которые я верю
21 февраля 2019 г. в 10:16
— Кто?
— Пожалуй, для такого рассказа мне нужно приодеться.
И снова пауза. Но что он хочет этим сказать? Мы что, наклейки какие-то бумажные? Мы ведь люди. Или это аллегория такая, метафора там? Он голову повредил, наверное, об ботинки гопников.
— Можешь быстрее?
— Погодь, мне эти клочки нужно выбросить и что-то чистое найти. А это, скажу тебе, непросто, я почти месяц стиркой не занимался.
Он уходит куда-то в соседнюю комнату, а я остаюсь один. Только сейчас замечаю, насколько я грязный. Как только этот упырь все мне расскажет, пойду завалюсь в его душ. Или в ванну. Или че там у него? Раковина? Хоть бы в принципе была вода, а там разберусь.
Когда Влад выходит, уже весь себе при параде, в почти таких же, как предыдущие, мрачных шмотках, не могу больше сдерживать любопытство:
— Усядься наконец и говори.
— Эй, из-за тебя была задержка дольше, чем от моего неумения подбирать слова.
— Дольше? О, да ты мне льстишь.
В разряженной обстановке полился настоящий бред. Я слушал его и кривился на каждое новое слово, настолько нереальным все казалось.
— Тебе точно голову отбили.
— Да нет же, слушай… а еще лучше — смотри, — и Влад вытаскивает из-под стола ноутбук.
А он довольно хорошо живет, если так глянуть.
— Вот, это я, — и тыкает в раздел на каком-то голубом сайте, где разместились картинки. Что-то вроде эмодзи, смайликов всяких, только более детализированных и очень даже неподвижных. На экране вырисовывалось личико точка в точку такое же, что и у меня перед глазами. Те же черты лица, та же прическа, даже одежда — и та будто скопирована и перерисована.
— И что? Заказал для себя художника и выпендриваешься этим? Что за бред?
— А теперь смотри на это.
В этот раз изображения другие. И, нет. Вернее, да, это я, но нет — не тот я, который внутри, а лишь тот, что снаружи. Типичный гопник на районе. Весь среди братух, бухалова и тупости. Но лицо то же. Так красиво скопировано, что аж смотреть противно.
— И что?
И ведь только ухмыляется, гад.
— Что, братуха, думаешь, что я шут? Тогда наблюдай дальше, — и вот Влад двигает курсор в сторону вкладки с Личными сообщениями. Уже не знаю, что и думать, но внутри все как-то подозрительно сжимается, как будто наперед представляю, что дальше произойдет.
Влад заходит на диалог с какой-то Анной, затем заходит во вкладку со стикерами и выбирает одно из моих гадких изображений. «Здарова, братуха» высвечивается на экране вместе с моей арт-физиономией, а я пропускаю удар сердечка. В голову ударяет кровь, потом же поступает и к нижней части тела. Да у меня мурашки по коже от самого вида переписки, в которой… использован я.
— А теперь поступим вот так.
И он жмет на кнопку удалить сообщение. То самое, которое с моим стикером. Я подавленно сглатываю и откидываю голову чуть назад. Как будто кожа с меня начала лаптями сходить. И мысли такие опустошенные.
— Что со мной?
— Сначала ты почувствовал естественное удовольствие от своего пользования, а потом страдание от собственного сдирания. Знаешь, когда наклейку отдирают от какой-либо поверхности, она не так уж часто потом пригодна для повторной поклейки.
— Не понимаю.
— Знаешь, что я делал вчера на месте, где вы меня обнаружили? — молча жду продолжение рассказа. Как показывает практика — его лучше не перебивать своими репликами. — Я искал тебя, Слава. Искал все время после той вечеринки с изнасилованием и убийством, потому что мы оба сами скоро станем трупами, если будем бездействовать.
Все еще нихера не понимаю, начиная от той презентации со стикерами или даже с его предварительного рассказа. Но дослушать нужно. Дослушать и сделать выводы. Ведь так поступают разумные люди? Я же не уличный бродяга какой-нибудь.