Непростой художник
Безлюдной и безлунной ночью, Погожим, ясным, теплым днем, Под дождиком при жутком ветре, И в одиночку и в толпе Стоит художник близ канала, Потерянный в своих мирах, На холст наносит мир чудесный, Какого впредь не может быть: Драконы над дворцами Дожей, Кентавр на мраморном мосту, А феи, эльфы на гондолах, Русалки прыгают в канал. Я подошел к нему украдкой, Спросил о смысле сих картин, И он ответил мне с усмешкой, Что это сущности людей. Он осмотрел меня дотошно, И попросил вдруг в позу встать, Не требуя с меня оплаты, Он тут же начал вмиг творить. Как долго я сидел, не помню, Уж солнце скрылось за дома, Длиннее стали наши тени, В желудке выла пустота. Он наконец сказал: «Готово!» И развернул ко мне портрет, И мои ноги подкосились, В глазах весь белый свет померк: Ведь на меня смотрело нечто, На лбу — рога, в носу — кольцо, И крайне вытянуты уши, А ниже пояса кошмар: Все заросло густейшим мехом, Копыта так же вместо стоп, Во мне вдруг злоба закипела, Ведь на меня смотрел сатир！ Хотел художника я вздрючить, Но, а того уж след простыл. Картину сунул я подмышку, Рог почесав, зацокал прочь…
