Жизнь с BTS

Долгая дорога утомила. Мыслями. Мой телефон все это время молчал. Ни оповещения. Ни Сообщения. Ни-че-го. Телефон же Аки жужжал в ячейке у коробки передач. «Будьте аккуратны и возвращайтесь. Мы все ждём. Ким Тэхен.» «Надеюсь все будет хорошо и вы хорошо отдохнёте. Пак Чимин» «Не рискуй собой. Ким Сокджин» «Только без глупостей. Мин Юнги» «Главное понять себя. Подумай и приезжай обратно. Ким Намджун» «Я буду ждать. Твой Чон Чонгук» Ей писали все. Только Он не написал. Мне не написал никто. Даже Он не написал. Я не знаю почему, но не могу думать о Нем. В руках книга. Мастер и Маргарита. Я шестой раз читаю. «В белом плаще с кровавым подбоем, шаркающей кавалерийской походкой, ранним утром четырнадцатого числа весеннего месяца нисана в крытую колоннаду между двумя крыльями дворца ирода великого вышел прокуратор Иудеи Понтий Пилат.» На самом деле, я наизусть знаю начало 2 главы. Произнесу в голове, смотря сквозь книгу. И заново. Заново. Заново. На повторе. «... с кровавым подбоем...» и вновь «... Понтий Пилат.» и заново. Как мантра. Как молитва. Почему это начало? Я закрыла книгу и открыла на середине без понятия на какой главе и странице. «Тьма, пришедшая со Средиземного моря, накрыла ненавидимый прокуратором город. Исчезли висячие мосты, соединяющие храм со страшной Антониевой башней, опустилась с неба бездна и залила крылатых богов над гипподромом, Хасмонейский дворец с бойницами, базары, караван-сараи, переулки, пруды... Пропал Ершалаим — великий город, как будто не существовал на свете. Все пожрала тьма, напугавшая все живое в Ершалаиме и его окрестностях. Странную тучу принесло с моря к концу дня, четырнадцатого дня весеннего месяца нисана.» «Пропал Ершалаим - великий город, как будто не существовал на свете.» Эта строка словно красным сочилась. Я вновь закрыла книгу и вновь открыла. «...Никогда и ничего не просите! Никогда и ничего, и в особенности у тех, кто сильнее вас. Сами предложат и сами всё дадут». Ужасная книга. Подумалось мне. А она была моей любимой. Но сейчас она так ужасна. Я с глухим звуком захлопнула её и засунула под другие бумаги в бардачок. А в голове крутились фразы. «С кровавым подбоем», «пропал великий город», «никогда ничего не просите». Что за глупости!? При чем тут все это!? Я обняла живот и забылась тревожной дремотой. Мы приехали и я проснулась от копошения в машине. Взглянув на белое здание, где я когда-то была счастлива. Меня замутило. Вместе счастливых воспоминаний, появляются картинки крови и тел. Все ухожено. Спасибо тетушке. Мне захотелось её увидеть. И в этот же момент абсолютно не хотелось. Я не успела поднялась по каменным ступенькам и открыла входную дверь. Она чуть скрипнула. Как тогда. Как всегда. Запах. Его не было. Мне стало ещё хуже. Слезы накатывали. И чтобы никто ничего не увидел я ушла наверх. Акира и Лиджо походили по второму этажу, ища гостевые. Я указала на две комнаты и взяв связку ключей отперла свою. Все как тогда. Кремовые стены. Паркет укрытый пушистым кофейным ковром. Кровать из темного дерева с все тем же постельным бельём. Осенние листья и интересные Завитки на розоватом фоне. Все тот же стол с чёрными неровными надписями. Мои стихи. Когда не нашлась бумага под рукой. И они здесь. Потрепанные. Уже совсем не белые. Такие потертые. Мои парадные пуанты. Висели на крючке рядом с медалями. Я упала на тот самый ковёр, который часто мне служил кроватью и горько заплакала. Мне было восемь лет. 8 января. Моя блестящая победа в юношеских танцевальных соревнованиях. Мой день рождение. Я ушла всего на три часа. Меня позвали ребята, поздравить с победой и праздником. А вернувшись они лежали в крови. Мертвые. В гостиной. Я задыхалась. Я сипела. Глотала слезы и хваталась руками за длинный ворс. Совсем поздно вернулась Акира. Я приготовила ужин. Она прятала глаза. Они у неё были красные. Она не хотела смотреть в мои глаза. Хотя они были такие же красные. Надеюсь это место переломит мою жизнь. Как переломало 8 лет назад.