Сборник драбблов Юкичи/fem!Мори

Тропа, аллея, середина весны, лепестки сакуры. Это время для начала новой жизни, для начинающих отношения пар. Этот сладкий воздух цветущей весны должен наполнять людей желанием жить, двигаться и конечно же любить. Они идут по этой тропе держась за руки. Неспешно, шаг за шагом до конца аллеи, затем обратно, потом опять до конца. Дорожка совсем узкая, от того идут они прижавшись друг другу. Солнце, мелькающее средь листвы, едва задевает их своими мягкими лучами; лишь изредка, будто играючи, наводя на них солнечных зайчиков. Эти обрывки света застревают в их волосах, скользят по лицам и абсолютно не мешают прогулке. Наоборот, солнечные зайчики — всегда в радость. Они почти одного роста. Может от каблуков в которых она вышагивает весьма грациозно? Впрочем всё равно девушка немного ниже спутника и иногда облокачивает голову на его плечо. Их пальцы переплетены в замок, а в двух других руках они несут пакеты. С чем? Да со всякой ерундой, купленной в магазинах, в которые заходили просто так, от нечего делать. В сущности там не было ничего важного. Более того, они были готовы бросить эти пакеты тут же на дорожке со всем содержимым без сожаления. Не делали они этого лишь потому, что не хотели даже на миг отлучаться друг от друга из-за такой глупой мелочи. Её смоляные волосы были заплетены в удивительную причёску. Летящие пряди, изящная заколка в виде цветка лотоса сбоку. Он сам сделал ей эту причёску, так как сама она не умела делать ничего подобного. Они многим похожи друг на друга, от чего создается впечатление, что каждый из них является продолжением другого. Единое целое. Она снимает туфли — трудно быть всегда идеальной леди. Он без слов берёт пакеты из её рук, чтобы та смогла понести свою обувь в свободной руке. Она не боится шагать по шероховатому бетону голыми ступнями — истинная леди всегда остается леди. Мелкие камушки царапают её белоснежную кожу, но она не подает вида. Да и не надо. Он сам всё чувствует — не зря же является её продолжением. Пакеты, брошенные на край тропинки, взметнувшиеся чёрные волосы, бордовые туфли на фоне голубого неба и нежной листвы. Девушка на руках мужчины. Практически невесомая, хрупкая, нежная. Но иногда опасная, как заострённый клинок в руке убийцы, выскочившего из-за угла. Он невозмутим — его лицо непроницаемо. И только эта хитрющая брюнетка с наглой улыбочкой способна вызвать у него эмоции. Какие? А не всё ли равно? Главное, что живые. Он и сердиться на неё может, например когда та играет с острыми предметами. Да, уже взрослая, знающая себе цену девушка играет с ножницами, иголками и кухонными ножами. Смешно? А ему не до смеха. Один раз он поставил её в угол, где та смирно простояла пятнадцать минут, сжимая в руке свой скальпель. Дурная привычка. Он её обязательно отучит от неё. Но пока. Пока они идут по тропинке. Туда, обратно. Она сидит на его руках как присмиревшая пантера — невозможно красивая и опасная. Обнимает его за шею, потихонько дует в его правое ухо, слегка болтает голыми ногами. Он прижимает её тельце как можно бережнее, но и довольно крепко — боится выронить редкую жемчужину. Всё это время они молчат. К чему слова, когда их сердца стучат в унисон, а кровь течёт по венам у обоих по одному маршруту? Зачем тратить силы на слова, когда достаточно одного мимолётного взгляда? Зачем разговаривать, когда они — одна плоть? А пакеты так и стоят скраю дорожки, мимо которых их хозяева проходят уже сбились какой по счёту раз.