Мимикрия

Какой-то крик... Ах... Это же вороны. И как-то... Прохладно...кажется... Ооох... Что же это?.. Всё тело...болит... Я медленно приоткрыл глаза и увидел...небо? Такое серое... И туманное, похоже...Ох... Так больно... Папа... Папочка... Где же ты? И где я?.. *** - О, уже пришли в себя? Кто это? Что происходит? - Кто...вы?.. - Для вас - просто дяденька. А если вас интересует... Я врач, точнее, нейрохирург. Ригель Цутаро. А вы, собственно, как зовётесь? - Юсу... Инукай Юсу. - Инукай? Хмм... А как вы себя чувствуете? - Ну... Вроде бы всё на месте. - Всё же пока лежите. Я едва привстал на локтях и наконец увидел незнакомца. Высокий, светловолосый, зеленоглазый, неплохого телосложения и (куда ж доктору без этого) в белом халате... Похоже, ему лет 30-35 примерно. И какой-то у него чрезмерно строгий взгляд... Суровый или даже хмурый. Потом он резко, не поворачивая головы, сфокусировал взгляд на мне. - Значит, вы Инукай Юсу, - задумчиво произнес мужчина, листая небольшой чёрный блокнот. - А вы, случаем, не родственник Дэуса? - Да. Он мой отец. - Вот это да... - Что-то не так? - Уже на протяжении нескольких лет он является моим коллегой. - Ого?! - Да. Вот уж не ожидал встретить здесь знакомого моего отца. Вот так поворот. О! Чуть не забыл! - П-простите, господин Цутаро. А что случилось? Последнее, что я помню...на меня напали люди Спазма... - Кого? - Э-э... Не суть. В общем, нехорошие люди... - Так вот вы о чём. Я помню, что к моему приходу...вас вовсю...кхм..."ко-ло-шма-ти-ли"... Иначе выразиться не могу. В общем, я вмешался прежде, чем вы получили бы травмы, несовместимые с жизнью. - Как... - Но за лицо особо переживать не стоит, уверяю вас... - Что с моим лицом?! - Ничего непоправимого, успокойтесь. - Дайте мне зеркало! Мужчина молча взял со стола небольшое зеркальце и подошёл ко мне. - Вот. - АА!! Я выронил зеркало. Послышался тихий стук. Это было просто ужасно... Всё лицо в каких-то царапинах, как от лезвий. В некоторых местах синяки, на лбу большой разрез. Дальше лучше не описывать... - Позвольте, я обработаю ваши раны. Я впился пальцами в свои колени и почти незаметно кивнул. *** - Господин Цутаро. Вы ещё не звонили моим родителям? - Нет. - Не говорите им, пожалуйста. Я скажу, что переночую у друга. Не хочу волновать папу своим диким видом. Он носит под сердцем моего братика. - Хорошо. Но отцу лучше всё знать. - Ну... Ладно. Только отцу. - Если проголодаетесь, постучите в окошко у двери. Девушка принесёт. Отдыхайте. Цутаро покинул палату и оставил меня здесь. В этом "белом" месте. На душе так паршиво. Но почему-то мне кажется, что это вовсе не из-за ранений... Я всё ещё не верю в произошедшее. Вернее, верю, но не до конца. Просто не могу поверить, что именно Спазм нанял этих людей. Спазм... Он же не мог... Он же не мог так со мной поступить?! Не мог? Я не могу...или же...не хочу верить. Но... Ведь зачастую правда оказывается горькой. А нам остаётся только...покорно принять её и смириться со своей судьбой... Спазм... Как же мало я о тебе знаю... Так обидно. Может, хоть пацанам позвонить? Предупредить, что я в больнице... Хотя зачем? Я жив... Значит, особой нужды тревожить их нет. Я стал осматриваться по сторонам: белый столик у двери, у окна кровать, в углу комод. И всё этого жуткого белого цвета... Кажется, я не рассказывал... Мой отец работает в области нейрохирургии, как и этот...господин Цутаро. Странно, что он меня сразу не узнал. Может, отец ему не рассказывал. Или не показывал. Кто знает... Я взобрался на кровать и сел, повернувшись лицом к окну. Там шёл сильный дождь, небо стало каким-то тёмно-серым, почти чёрные облака зловеще проносились над землёй, деревья накренивались от сильных порывов ветра. И на самих улицах ни души. Словно всё вымерло. А на сердце всё больше и больше нарастала гнетущая тьма... Продолжение следует...