Шкатулка чувств

Постель буквально ледяная. Он себя настолько же холодными пальцами касается и съеживается от собственных прикосновений. Все холодное, как снаружи, так и внутри. За окном дождь, постепенно переходящий в снег, деревья голые и черные, а листва уже сгнила в землю. Ветер завывает из приоткрытого окна. Под веками вспыхивают воспоминания теплого лета. Или даже середины весны, ближе к маю, когда еще не жарко. Когда грозы гремят по вечерам, а в полдень, ближе к утру, высокие неизвестные ему деревья клонятся под ласковым ветром и шуршат кронами. Птицы начинают петь почти на рассвете, а солнце не садится до конца. За полчаса до времени подъема получается просыпаться самостоятельно либо в приятной неге, либо от слепящего прямо в глаза света. Чужая рука на груди нещадно отдает жаром, заставляя тело тяжело дышать и потеть. Вода в душе теплая сама по себе, и даже греть не приходится. Сочная трава шуршит под босыми ступнями, холодит ступни утренней росой, а жужжание насекомых утихомиривает бурю в сердце и голове. Он уходит до того, как кто-либо из домочадцев проснется, оставляя свое спящее чудо в одиночестве. За ребрами щемит, потому что хочется остаться подольше, улечься обратно, зарыться носом в чужие волосы и переплести пальцы рук, уложив сомкнутые ладони у него на животе. Хочется нежно целовать в шею и плечи, лениво поднимая ласками, любоваться помятым после сна видом и завтракать чаем с бисквитными пирожными, неспешно переговариваясь о планах на день. И не только с середины весны до начала осени, но и всю оставшуюся жизнь. Однако, реальность жестока. Вот он, как и сотни раз до этого, пролезает сквозь решетчатый забор, гремит висячим замком, чуть не падает на дорогу, но удерживает равновесие. Замечает краем глаза силуэт в окне. Машет рукой на прощание, показывает знаками, что обязательно вернется. И ему верят. Его ждут. Каждый вечер, каждую ночь. И каждый раз он возвращается. До определенной даты сентября, когда они оба уезжают на разные концы страны. Остается только смотреть на знакомый нежеланный пейзаж, наблюдать, как истлевает зелень, на землю ложится снег, а после тает, оставляя зияющую черноту у стволов. У них нет контактов друг друга, что обрекает на полное одиночество в другие месяцы и слепую веру. Мечтания о середине весны, когда они вновь встретятся. Он смотрит на улицу, возможно, уже несколько часов. Ему все равно. Мыслями он не здесь, а там, далеко-далеко, где вечное лето и мягкая улыбка вместо пустой подушки. Улыбка, ради которой стоит продолжать жить и ждать. Ему лишь нужно снова дождаться весны.