***
Нет, а правда, что двигало меня совершать этот поступок? Люди просто так других людей не целуют, вроде как. Любовь ли это? Нет, конечно! Что за абсурд! Дружба? И как часто друзья целуются? Видимо, до этого момента я действительно не знал, что такое «настоящая» дружба… Ну, а тогда что это было? Просто я хотел, чтобы он замолчал? Но это не так делается! Вот прям совсем не так! Я могу представить себя на месте Айеро. Я бы, наверное, нашел в себе силы как можно сильнее ударить человека и уйти максимально далеко. И максимально надолго. А лучше даже навсегда. Но так не должно быть. Это была ошибка, да, однозначно, и я ее признал. И готов извиниться за данное деяние. И все это так противно-сопливо-отвратительно, но я ничего не могу с собой поделать. Мне грустно. В общем, сейчас я сижу на географии и думаю вовсе не об океанах. «Мне это надоело, честно. Я больше не буду писать», — наконец напечатал я, с грустью убирая телефон. Хватит унижаться.***
После долгих и тяжелых раздумий, я все-таки вскакиваю со стула и выбегаю из квартиры. Фрэнк наверняка сидит дома и не планирует выходить. Ну тогда я сам приду к нему, не обломлюсь. Может ехать и долго, может я только потрачу деньги и время, не получив ничего. Но… попробовать все же стоит. Наверное, именно эта же фраза сподвигла меня поцеловать этого парня… Все-таки не все стоит пробовать. Почему я так волнуюсь за него? Это однозначно ненормально. Да что с ним не так? А со мной? Это не-нор-маль-но. Я уже сижу в автобусе и все, о чем я думаю, это гребаный парень со скамьи, которую так прекрасно видно из моего окна. Он конкретно выводит меня из себя. Может я правда схожу с ума? Иного объяснения придумать уже просто не могу. Мы даже толком не друзья, а я о нем только и думаю. Подобно девочке, безответно полюбившей пацана из старшего класса. Ну что за бред!!! Чуть не проехал нужную остановку. Вылетаю из транспорта и отчаянно пытаюсь вспомнить дорогу к дому Фрэнка. Удается мне это не сразу, но стоило мне повернуть, как я сразу вспомнил, куда надо идти дальше. Но и тут все не прошло так гладко. А на каком этаже он живет? В какой квартире? Не буду же я обзванивать абсолютно каждую квартиру этого дома, чтобы найти пропавшего парня со скамьи, которую… сами знаете что… Случайным образом нажимаю одну из многочисленных кнопок на лифте и оказываюсь прав, так как на выходе вижу знакомый коридор. Должно быть, это судьба. Максимально неуверенно подхожу к железной двери и нажимаю на кнопку звонка, слышу приглушенный звон… Вдох, выдох. Спокойно. Все нормально. Это всего лишь Фрэнк. Может и обиженный Фрэнк, но все же. Не стоит так волноваться. Но все-таки это был не Фрэнк. Ну или же его голос за эти два дня стал гораздо женственнее… Что за бред? — Что вам надо? — послышалось из-за двери. — А… Фрэнк Айеро здесь живет? — выдал я. — А вы кто? — донесся удивленный возглас моей собеседницы. — Я друг его… И тут дверь открылась. Передо мною стояла женщина средних лет, одетая в какую-то старую футболку и спортивные штаны. Она в свою очередь также внимательно рассматривала меня, словно выискивала что-то, что покажет меня в дурном свете. Это все длилось считанные секунды, но казалось, что прошло минут пять. Чертовски обманчивое время. — Фрэнк вышел в магазин, если хочешь, можешь остаться здесь и подождать его; он скоро придет, — вдруг сказала женщина. — Да, хорошо, спасибо, — произнес я, неуверенно переступая через порог. — Как тебя зовут? — спросила она через пару секунд. Создается такое впечатление, словно к Фрэнку домой вообще никогда никто в гости не приходил… Будто бы его мать до этого считала, что он ни с кем не общается, а тут я, непонятно кто, взялся из ниоткуда и пришел. — Я Джерард. — Приятно познакомиться, комната Фрэнка — там, можешь его подождать, — произнесла она, указывая на дверь, которая была слегка приоткрыта. — Хорошо. И я зашел в его комнату. Сейчас я чувствовал себя как чертов шпион под прикрытием. Мы ни разу не друзья, да и он похоже злится на меня, а я вру его матери о том, что мы хорошие знакомые, и проникаю в его дом практически без разрешения и уж точно без приглашения. Но пути назад уже нет. Сейчас будет крайне странно, если просто возьму и уйду. Придется уже ждать. Я смотрел по сторонам; уже был здесь однажды, но тогда ничего толком разглядеть и не мог. Не до этого было. А сейчас времени у меня целые вагоны, и я могу рассмотреть все до мельчайших подробностей. Шторы были по-прежнему закрыты, что создавало впечатление, словно сейчас уже вечер. Но тут уже было не так чисто, как тогда, в первый раз: на полу валялись вещи, кровать была расправлена. Одна из гитар лежала на диване, на котором однажды спал я, а вторая стояла все там же, где и в прошлый раз. Тогда я сомневался на счет цвета стен; не мог понять, какой он из-за темноты. Темно-бордовые. На письменном столе была гора тетрадей, которая захватила всю его поверхность; казалось, они вот-вот упадут и дополнят собой кучу мусора на полу. Возможно, я драматизирую. Да, вероятно, это так. Почему-то мне безумно сильно захотелось поиграть на его гитаре, и я почти взял ее, как вдруг остановился; совесть проснулась. Мне же не разрешали все-таки… Да и я в чужом доме… И все такое. К тому же, в этот момент я услышал шум за дверью. Хлопок входной двери. За ним голос женщины: — К тебе твой друг пришел. Соберись, Джерард, все хорошо. Просто надо поговорить с ним, извиниться, а дальше делать вид, что все хорошо. Это просто Фрэнк, просто парень со скамьи, которую так прекрасно видно из моего окна. — Мам, какой друг? А, понятно, — услышал я. И буквально через секунду дверь открылась и в комнату вошел Фрэнк. Он даже еще куртку не снял. Стоял тут и смотрел на меня, качая головой. — Какого черта? — воскликнул Айеро. — Что ты здесь делаешь? — Ты не отвечал мне на сообщения… — И поэтому ты приехал? Чертов гений! — со вздохом проговорил парень, снимая куртку. Он бросил ненужный предмет одежды в лице куртки на кровать и сам сел рядом. Фрэнк выглядел так, что даже казалось, будто бы он выгонит меня прямо сейчас из дома. Но и одновременно с этим создавалось впечатление, словно он даже немного рад моему присутствию здесь. — Джерард, вот скажи мне. Просто интересно, как ты вообще думаешь. И думаешь ли ты вообще? — начал Фрэнк. — Человек творит какую-то дикую херь по отношению к другому человеку, который, собственно, обижается и имеет полное право на это, кстати. А потом тот же гений пишет хуеву тучу бессмысленных сообщений с извинениями, но они полностью игнорируются. Внимание, вопрос: неужели ты правда считаешь, что этот обиженный человек хочет разговаривать с этим говнюком? — Прости… я… Мне не следовало приезжать, да… — Плюсик за настойчивость, ты его определенно заслужил, — со вздохом произнес Айеро. Мне стало легче после всего этого, хоть он и прямым текстом сказал, что не хотел меня видеть. Буду честным, меня банально радовал тот факт, что он жив и здоров. — Знаешь, — опять начал говорить парень, — я чувствую себя как принцесса в высокой башне. Сижу, не делаю ничерта, смотрю в окно и вздыхаю. А тут приезжает мой принц на автобусе, спасает меня, и мы живем долго и счастливо, но вряд ли вместе, да и умрем мы в один день, только если совершим групповой суицид. Но все же. В общем, я удивлен тому, что ты здесь. Последнее предложение Фрэнк произнес крайне тихо, словно он только что переварил все, что сказал, и понял, что это какой-то бред. Поэтому же он поспешил добавить: — Но тебе лучше уехать сейчас. И не потому что я до смерти обижен и не хочу тебя видеть-слышать, а потому что моя мама дома. И я не хочу поднимать эту тему, так как стены тонкие. Кто знает, может все очень хорошо слышно. Она определенно не то подумает, если узнает, каким образом ты заставляешь людей замолчать… И это пахло простым оправданием, дабы поскорее меня выпроводить. Но, возможно, я все-таки это заслужил. — Ладно. Я пойду, — никак не возражая, но с выраженной грустью в голосе, проговорил я. — Ага. Увидимся завтра. Очень надеюсь на это.