Журналистка

-В каком он настроении? - спросила я, забегая в офис на нужный этаж. -Не могу понять, он холоден... - ответила Лисса и я переведя дыхание вошла в кабинет. Передо мной предстал элегантный мужчина, за рабочим столом моего бывшего шефа. На нем была белоснежная рубашка, черные брюки и черные лаковые туфли. Он читал что-то на распечатанном листе. В нем я узнала того бизнесмена из кафе. Видимо по этому он меня вызвал, что бы отчитать за статью... -Здравствуйте, - подала голос я. -Добрый день, - мужчина оторвал взгляд от бумаг и посмотрел на меня, - вы Розмари? -Да, - кивнула я, а он указал мне рукой на кресло напротив него, - у вас какие-то вопросы по моей статье? -Да нет, - покачал головой он, - там все расписано, просто хотелось познакомиться с девушкой, что шпионила за своим начальником. -Прошу заметить, что вы не были моим начальником на тот момент, и вообще, мне кажется, что не стоит смешивать работу и остальное, - ответила я. -В этом случае мне нечего вам добавить, - кивнул он, - разве что наш общий знакомый Адриан, хотел бы встретиться с вами или хотя бы получить ваш номер. -Я ему позвоню, - кивнула я, - я могу быть свободна? -Да, конечно, - кивнул он и я поднялась и вышла. Лисса прищурилась, когда я вышла, но я лишь махнула рукой и пошла на выход. Я решила набрать Адриану и сбросила, сразу, как прошли гудки. Ну передумалось мне. Я дошла до дома, взяла ноут и пошла искать новое место для написания той самой статьи о жизни после смерти. Место нашлось быстро. Я села в беседке в парке за соседним домом. Как не странно, но я здесь впервые. Я открыла лаптоп и начала перечитывать статью, то что уже успела написать. "Люди... Есть близкие, а есть не очень, есть молодые, а есть старые... Если начать перечислять антонимы подходящие людям, можно просидеть до вечера следующего дня. Я здесь не для этого. Все люди рано или поздно умирают. Но ведь смерть случается не с ними. Она случается со всеми нами, со всеми, кто стоят на похоронах и думают, как прожить жизнь без этого человека. Я сегодня поговорю с вами о жизни после смерти. Что мы чувствуем, когда кто-то кто был рядом перестает существовать? Сначала нам кажется, что он вот вот выйдет из-за угла и скажет что-то эдакое в своем стиле, но он почему-то опаздывает. Потом до нас доходит осознание, что он никогда не выйдет, не расскажет и ему уже некуда опаздывать. Этот момент один из самых тяжелых наверное, потому что на человека обрушивается шквал эмоций и воспоминаний. Самое сложное - это осознавать, сколько этот человек мог бы тебе дать, если бы был жив. Он мог рассказать тебе что-то, показать, научить, но вместо этого он перестал существовать. Ты говоришь, что больше никогда не сможешь смеяться. Никогда не сможешь радоваться жизни, зная, что он/она умерла. Потом идут похороны. Зачастую второй и третий пункт сливаются и ты стоишь на кладбище, а слезы текут от бессилия. От того, что ты ничего не можешь исправить или изменить. Ты не можешь вернуться в прошлое и провести больше времени с этим человеком или спасти его от смерти. Все по-разному борются со смертью. Кто-то начинает пить, кто-то есть, кто-то уходит с головой в работу. Самое страшное остаться в этот момент одному. Когда вокруг давящая на уши тишина и ты вспоминаешь ту кладбищенскую тишину и снова возвращаешься к тому человеку. Но проходит время. И люди говорят о произошедшем с некой грустью, но не убиваются. Они живут дальше. Они встречают новых людей, общаются, смеются, танцуют и выпивают не от грусти, а от скуки. Время идет и это уже осознанный выбор каждого. На входе в беседку кто-то встал. Я перевела взгляд и встретилась с удивленным взглядом начальника. -Можно? - спросил он, а я кивнула, - просто я тут обычно сижу. -Я могу уйти, если вы хотите, - предложила я. -Нет, оставайтесь, - кивнул он и тоже достал лаптоп, - давно вы тут? -Как вышла из офиса, - ответила я, - извините, мне неловко, но я не знаю вашего имени. -Дмитрий, - ответил начальник, - Дмитрий Беликов. -Дмитрий, а вы... - начала я, но он меня перебил. -Кажется вы говорили не смешивать работу и общение после неё? - он изогнул одну бровь, - так вот во внерабочее время, я не хочу слышать от вас обращение на "вы", я не намного страше вас, так что если позволите, то мы перейдем на "ты". -А если будет проходить кто-то с работы? - улыбнулась я. -Пожалуй я подумаю, так вы не против? - он изогнул вторую бровь. -Да, я не против, - кивнула я и мы уткнулись каждый в свой ноут. Я все никак не могла придумать, что добавить в статью и решила отправить редактору так как есть, если что, то учту замечания. В этот же момент на ноутбук Дмитрия пришло уведомление, о новом сообщении. Он быстро прочел и перевел свой взгляд на меня. -Почему такая мрачная тема? - спросил он вдруг. -Вы о чем? - удивилась я, но осеклась, - то есть, ты. -О вашей статье, - ответил он, не сводя с меня взгляда. -Пообщалась с нашим общим знакомым Адрианом, - ответила я, - а что ты сделал с нашим главным редактором? -Я его уволил, - спокойно произнес начальник, - я привык сам все контролировать, а чем меньше инстанций будет проходить от начала о меня, тем лучше. -Вероятно, - кивнула я, - так что со статьей? -Меня все устраивает, есть элемент незаконченности, как если бы это было художественное произведение с открытым финалом, при этом есть итог...- он задумался, - меня все устраивает. -Хорошо, - кивнула я. -Не хочешь кофе? - спросил он, - я запомнил, что кофе мужского рода. -Рада, что смогла быть для тебя полезной, - я начала собирать свои вещи, - к тридцати годам пора бы уже и знать такие вещи! -Почему ты решила, что мне тридцать? - удивился он. -У тебя нет девушки, но ты об этом не беспокоишься, хоть и старше меня и привык все планировать, - отвечала я, - к тридцати пяти годам ты женишься, обзаведешься семьей, которая через 7 лет тебе надоест, а пока можно расслабиться, при этом ты собран, а значит тебе больше 25. -Логично, - одобрил он и взял из моих рук мою сумку с компьютером, - сколько тебе лет? -А сколько дашь? - я остановилась, что бы он мог меня разглядеть. -По уму, тебе за 30, но по внешности тебе 17, - ответил он, - а по логике, тебе должно быть 25. -Мне 21, - ответила я. -Но как, если ты уже 5 лет работаешь в этом журнале, а тебя брали после первого курса? - поразился Дмитрий. -Я закончила школу в 15, - ответила я, - проскочила несколько классов. -Удивлен, - кивнул он, - ты достойна уважения. -Тут не столько я, сколько мои родители, которые вкладывались в меня, - чуть покраснела я. -А кто твои родители? - спросил начальник. -Джанин Хезевей и Эйб Мазур, - ответила я. -Значит в моей редакции работает дочь всемирно известного мафиози и всемирно известного хирурга. -Вау, не все знают настоящее имя папочки, - улыбнулась я, - обычно его зовут "Змей". -Я просто знаком с ним, - отстраненно сказал Дмитрий и мы подошли к кафе.