Цветочный сборник

      Что вы знаете об истинной грусти? Или истинной любви? Когда они встретились впервые — цветы вишни только начали цвести. Все было заполнено нежным ароматом. И парочками, что мило шептались и фотографировались. На память, наверное. Когда они встретились в последний раз — лепестки падали с неба, прямо на голову, и забирали с собой несказанные слова, боль, слезы и любовь. Всю, до последней капельки. Всю её забрали цветы. Он был юн. Он был резок и непоследователен. Он любил, когда она смеялась. Когда её глаза сверкали. Когда она смотрела на него полная надежд. Он был глуп. Она была юна. Она была мягкая и ранимая. Она любила, когда он улыбался. Когда вокруг его глаз появлялись маленькие морщинки, а кроличьи зубки впивались в нижнюю губу. Она любила, когда он брал её за руку. Она была глупа. Они оба были слишком молоды. Слишком мало прожили лет, чтобы понять что их любовь, как хрупкая ваза. Разбить её оказалось так просто. А склеить обратно совершенно невозможно. Когда он смотрел на неё, внутри что-то обрывалось. Он знал, что она будет рядом. Всегда. Когда она смотрела на него, из глаз её текли слезы. Она знала что всё закончится болью для них. Всегда так было. В их последнюю встречу с неба падали лепестки. Они смотрели друг другу в глаза. Они не могли произнести и слова. В головах обоих мелькали моменты. Их первые дни вместе: неловкие прикосновения, красные и горячие щёки, искусанные губы. Их последующие дни вместе: мягкие объятия, одно одеяло на двоих, яркие звёзды над головами. Их ссоры. Их слова. Их слезы. Всё это день за днём было с ними. Когда он взял её за руку в последний раз она не вырывалась. Она не кричала. Она тихо плакала и сильно-сильно сжимала его холодные пальцы. Когда она поцеловала его в последний раз он не закрыл глаз. Он смотрел как мелко дрожат её ресницы. Как слезы стекают по щекам. Он молча наблюдал как их любовь уходит вслед за ветром, с лепестками вишни. — Я всегда была счастлива с тобой. Её слова так больно отдаются у него в сердце. Словно кто-то вонзает стрелу и вытаскивает её. А потом снова вонзает. Он плачет. Словно мальчишка, схватившись за её забытую рубашку и захлёбываясь собственным криком. Её запах вокруг него. Впитался в его кожу и душит воспоминаниями. Она больше не плачет. Слишком много слез было выплакано за те годы. Она пытается быть счастливой, но его глаза блестят прямо перед ней, по ночам, когда голоса нет и сон совсем не хочет сниться. Они потеряли свою любовь. Разбили её на миллион мелких осколков, и больше ни склеить ни собрать её обратно. Когда вишни вновь зацветают, они выходят из своих, пропахших слезами, домов и идут куда глаза глядят. Они надеются встретиться вновь. Но у богов свои планы на их сломленные души. Они были глупы. Они любили. — Я всегда был счастлив с тобой…