Цветочный сборник

      Первое, что она увидела, как только открыла глаза, — поле. Всё в цветах. Такое огромное, что, казалось, сливается с небом. Бескрайний океан из синих цветов, буквально в двух шагах от дома. Тогда - то она и решила выбрать именно этот домик. Эти цветы тронули её обеспокоенную душу. Принесли некое умиротворение. И каждый год, как по часам, в свете луны, 21 апреля, цветы распускаются. Их ярко-синие лепестки накрывают землю мягким покрывалом. Их аромат заполняет всё пространство вокруг. Она выходит в поле и ложится ровно посередине. Она знает что, именно там, посреди этого поля, встретит его. Она все время удивляется, как человек может быть настолько прекрасным. Его волосы отливали глубоким синим, при этом не забывая впускать в мягкие пряди серебряный свет луны. Она видела его только ночью, но была уверена, что при свете яркого солнышка он ещё красивее. Хотя, куда уж больше… Парень садился рядом с ней, проводил ладонью по макушкам синих цветов, с благоговением закрывал глаза и глубоко вдыхал терпкий аромат травы и нежных лепестков. И так каждый раз. Каждая их встреча была одинаковой. Он не называл ей своё имя, а она не говорила ему, как зовут её. Он не рассказывал о своей жизни, а она не спрашивала почему. Они просто лежали на земле, уже начинающей теплеть, смотрели в чёрное небо, поблёскивающее маленькими звёздами, и молчали. Но однажды она решилась. «Сегодня» - подумала она, глядя в календарь и выдергивая очередную страницу. 21 апреля. Начало чего-то нового. — Меня зовут т/и. — В звенящей тишине ночи её голос звучит неожиданно, заставляя парня вздрогнуть и повернуть голову на источник звука. — Что? — Он удивлённо смотрит на неё, немного приподнимаясь на локтях. — В прочем, не важно. Я знаю… — Он улыбается и окончательно принимает сидячее положение, запрокидывая голову и устремляя взгляд на огромный сияющий шар. Всегда полнолуние. Пускай по прогнозам 21 апреля в этот раз не удивит людей полной красавицей на небе, когда он приходит, луна всегда показывает, каким должен быть идеальный круг. — Тэхен? — Голос у неё чистый и звонкий, но сейчас отдаёт мягкой хрипотцой. «Нервничает наверное», — проносится в голове парня и он снова улыбается. — Ведь так тебя зовут? — Девушка тоже садится, прикусывает губу и неловко смотрит на цветок у ног. Не смотреть ему в глаза. Всё о чем она может думать. — Ты права. — Он кивает, снова проводит по цветам рукой и вздыхает. — Похоже ты начинаешь чувствовать, что что-то не так. Мне жаль. — Он сжимает ладони в кулаки и встаёт с земли. Чувствует её непонимающий взгляд и оборачивается. Это в последний раз. Он клянётся себе, что делает это в последний раз. Наклоняется к белому, от света луны, лицу, нежно касаясь щеки и чувствуя как кровь приливает к ней. Всегда она смущается так явно, прижимаясь щекой к тёплой руке и тихо мурлыча. Улыбка не сходит с его лица, от чего ей кажется, что он стал в миллионы раз прекраснее. Секунда проходит, и вот его лицо уже в считанных миллиметрах от её, его горячее дыхание на её губах, от чего их начинает приятно покалывать. Она улыбается и закрывает глаза. Он клянётся, что больше никогда не вернётся. Больше никогда не прикоснется к её лицу. Но каждый год одно и тоже. Он не в силах преодолеть эти чувства, разбирающие его по маленькому камешку, заставляющие забыться в крепком алкоголе и повторяющимся сне. Раз в год. Её больше нет, но во сне она вновь приходит в поле, полное незабудок, ложится посередине и ждёт. Только сон этот его. И губы её все такие же мягкие и тёплые. И слезы его все такие же горькие и ледяные. Если ты собиралась уйти вот так… Почему не дала возможности уйти первым?