Отрывки неназванных поэм

Лежать в траве, слышать, как ветер играет с полевыми цветами вокруг, ощущать первые капли затяжного дождя на лице своем и смотреть на небеса открыто, не таясь, не страшась боли от испепеляющего света солнца, не попадая в ловушку огненных копий, дышать. Дышать и жить. Бежать по мокрой траве босыми ногами, придерживая подол льняного платья. Бежать, что есть сил, задыхаясь от нехватки воздуха. Каждой клеточкой тела, каждым атомом ощущая волнующий запах дождя. Как свежего хлеба, как человека родного и единственно любимого — запах неповторимый, прекрасно отпечатывающийся в памяти с самого первого дня познания его. И когда небо станет тяжело-свинцовым, необъятным, а дороги затянутся пеленой вздымающейся пыли, стоять на порожках деревянной веранды, такой старой, со скрипучими половицами, обвитой виноградной лозой и смотреть, как вокруг начинается противостояние стихий. Стоять, прислонившись с балке, перегнувшись через те перильца хлипкие, что еле-еле выдерживают тебя, и ловить рукой вытянутой тяжелые капли. А после, когда не застекленная веранда окажется в лужах, зайти в дом, укутаться в длинную шаль, да заварить чай, настоящий, ароматный, с шиповником, ромашкой, листьями айвы и мяты, и разделить его с уютным тебе собеседником. Неважно, друг это, любовник или просто верный пес — привязанность искренняя всегда чиста и благородна вне зависимости, к человеку ли она обращена. И просидеть с ними всеми до вечера, читая вслух какие-нибудь книги, держа за руку или лапу, поделившись теплом и умиротворением. И уже глубокой ночью, выключая ночник, забравшись под белые хлопковые простыни, уткнувшись осторожно в чьи-то лопатки, либо обхватив за талию со спины, смотреть слипающимися глазами на яркие всполохи молнии. И мечтать, мечтать, мечтать…