Лабиринт

Попав в Лабиринт — не зевай. Несмотря на кажущуюся безопасность, ты умрёшь. Тебя сожрут монстры. Тебя убьют фанатики на своём грёбаном алтаре. Ты потеряешься в этих бесконечных стенах… Смертей будет много, но ты неизменно будешь восставать. Ты будешь возрождаться, чтобы умирать снова и снова. И тогда ты сойдёшь с ума, потеряешь свою бесценную драгоценность — душу. Ты станешь одним из тысяч потерянных, тем, кто неприкаянно бродит по хитросплетениям Лабиринта. Ты станешь пустой оболочкой, тенью себя. Не допусти этого. Не теряй душу, не впадай в притягательное безумие, не блуждай в одиночку по Лабиринту. Держись вместе с такими, как ты, живи одним днём, не задумывайся о будущем — это принесёт только боль и отчаяние. Я умоляю тебя, не теряйся, не преподноси Лабиринту подарок — свою душу. Это чёртово место достаточно убило их. Надеюсь, ты внемлешь моему посланию. Арчибальд Одноглазый, летописец. Отрывок из найденного при нём письма.

***

Золотой свет закатного светила освещает ровную поверхность моста, соединяющего две высотки. Я хожу по мосту вперёд и назад, назад и вперёд, но ничего не изменяется, и даже того, чего я жду, не происходит. Это разочаровывающе. Между тем, пока я занимаюсь, в сущности, ничего не значащей мелочью, по мосту идёт молодая беловолосая девушка, чья внешность расплывается перед моими глазами, словно воздух в жару.  — Тебе пора проснуться, — остановившись в паре шагов от меня, говорит она, и от её слов я замираю.  — А разве я сплю? — спрашиваю, ощущая сомнения в реальности.  — Ответ на этот вопрос ты можешь дать сам. Либо ты выберешь нынешний вариант и будешь утопать в праздных снах, либо ты предпочтёшь свой вариант моему, — она протянула мне руку. — И в моём варианте ты познаешь многое.  — И где здесь выбор? — почти равнодушно ворчу я, на что она смеётся, и эхо её смеха прячется острыми лезвиями в моём разуме, заставив меня скривиться.  — Выбор — это иллюзия, чей-то несбыточный сон.  — Я отказываюсь. Я чувствую её непонимание и раздражение от своих слов.  — Ты ведь понимаешь, что то, за что ты так рьяно цепляешься, — это сны? Я же предлагаю тебе реальность, в которой ты сам решаешь, что будешь делать.  — Это кошмар, — убеждённо отвечаю я. — Я же предпочитаю приятный сон кошмарам.  — Хм. Вновь тишина, лишь поднявшийся ветер свистит в наших ушах.  — Чем я так важен для тебя? — не выдерживаю я гнетущего молчания. Улыбка пропадает за маревом, окружающим её.  — Ты поймёшь. Мост медленно истаивает, вместе с ним и солнечный свет.  — Зови меня… Её имя ускользает от меня.