То, о чем говорят по ночам

Звон в ушах. Все вокруг серо и расплывчато. Уши зажаты ладонями, жалкая попытка отделиться от внешних раздражителей. Мир враждебен и жесток, ты сам выбрал свою сторону. Глаза застилает предательская пелена слез, и попытка успокоиться, взять себя в руки бессмысленна. Чувство ничтожности и уныния заполняют тебя до краев и каплями вырываются с криками. Боль и усталость души доводит тебя до горячки, и серость сменяется яростью, вялость бешенством. Ты срываешься. Гнев забирает все, он жадно сжирает усталость, сознание, логику. Все, что хочется — бить и ломать, крушить все вокруг или бросить к чертям и забиться в угол, лишь бы не видеть счастливые рожи других, не слышать веселый смех. Чужая радость пробуждает лишь ненависть. Ты грубо отталкиваешь, отмалчиваешься, но в итоге срываешься криком. А ведь никто не виноват! Страдают безвинные! Страдают от твоей слабости, твоей ничтожности. Маленькая жестокая тварь, ты умеешь лишь ранить. Когда тебе плохо, ты кидаешься на других. Все это лишь продукт химической реакции на одиночество и усталость. Стоило в кислоту радости добавить немного щелочи, как ты уже давишься гневом, захлебываешься в череде неудач. Это закономерность. Слабые не достойны счастья, слабые способны только срываться на окружающих. Выблевывая на них свою тьму, свой гнев, ярость. Чуть позже ты устанешь, гнев души измотает тело настолько что ты и правда зажмешься в угол, будешь плакать глупыми дешевыми слезами, оплакивать своё низкое мерзкое поведение. Ничтожество. Недостойная.