То, о чем говорят по ночам

Тихой поступью по чувствам он пройдется глазами насквозь вдоль протянутых рук. Ты отпустила его сразу же, эта игра не по правилам, эти чувства ненужные, ошибка в системе сознания. Давно разорваны последние ниточки, и общие грани давно поломаны. Хотя было ли что-то общее? Ты закрываешь глаза, в темноте играя на натятутых струнах своей души. Его голос, зовущий по имени, отдается дрожью. Слышала ли ты хоть раз, как он обращался к тебе? Нет. Эта любовь гиблая. Ты забывала о нем и любила других, но насмешкой судьбы завершается все началом. Прием кольцевания твоей истории. И мысли, как по указочке, только в его сторону. Он не ведает что творит. Разрушает как глупый ребенок то, что с трудом построено, не думая о последствиях. Ты смотришь в его лицо, очень красивое и любимое. Ах, как бы хотелось, чтобы была судьба. Чтобы по одной тропочке. Чтоб рука об руку. Чтоб и в горе и в радости. Ах, как хочется узнать его, а он все смотрит в другую сторону. Улыбка выжатая, слезы скрытые. Не любовь это, одно страдание. Его глаза темные, проскользнут по твоему лицо, не обратив внимания, и загорятся блеском, когда поймают Ее. Ее облик, ее улыбка, ее волосы в его мечтах, в его памяти выжжены безнадежной любовью. Ты чувствуешь сердцем его страсть. Даже если нет никаких улик, никаких признаков. Ты чувствуешь это и прожигаешь взглядом ее спину. Прошло много времени. Давно уже порознь. Но он все в поле твоего зрения. Ты щебечешь с ним миленько, и хихикаешь ненавязчиво, это даже не заигрывание, тупая пародия. Это чужой образ, ее маска. Скрывая дрожь в голосе, ты позовешь по имени, пожелаешь утречка и уйдешь, как в ничем не бывало, обратно в тень. Его глаза темные резкие, слова тихие и колючие. Полюбил бы, ах, как было бы здорово. Но ты, глупая, отпусти первая. Пускай разорвутся нити.