То, о чем говорят по ночам

      Колосья хрустят под твоими шагами, от твоих касаний, даже от твоего дыхания. В этом присутствует некое волшебство, изящество. Свобода. И в ней же сокрыта и боль.       Ты ложишься на землю, желая стать одним с ней целым, одновременно протягивая руки к небу. Но в итоге всё равно остаешься оторванной и от одного и от второго. Ты ненужная деталь в этом золотисто-голубом мире.       Ты хотела бы быть поглощённой бескрайним пшеничным полем, но всё, что тебе остаётся, это слушать шёпот колосьев подгоняемый свободным ветром, которым тебе никогда не стать. Солома срезанной пшеницы колется под лопатками - отвергая твоё тело, не позволяя стать частью земли. Это одиночество непостижимо.       В небе пролетает самолёт. Он далеко и безобиден, но ты чувствуешь страх. Это мог бы быть твой последний миг. И тебя наполняет сожаление. Тебе страшно умирать. Но почему же и страшно жить?       Остаётся только лежать в этом поле - иллюзии твоей воли, твоей свободы, твоей бессмысленной попытки найти себя. Стать частью чего-то большего.       Шелест колосьев напоминает перезвон колокольчиков, ты замолкаешь, прислушиваешься. Это песнь траура и воспевание жизни. Это круговорот, бесконечный цикл и одновременно не более чем замкнутый круг.       Обрезанные стебли пшеницы царапают теле спину, оставляя следы розг. Это плата за мгновение затишья и забытья. Это карма и кара. Это цена свободы.       Солома хрустит. Она больше не символ мира, только одиночества.