***
«Горе нашей семье... Ты ведь помнишь наш старый дом? Богатый и величественный, гордо возвышающийся на утесе? Я всю жизнь прожил в этом древнем, окутанном слухами особняке, упиваясь развратом и роскошью, и, наконец, я начал уставать от обыденного мотовства. В старых, жутких историях говорилось, что где-то в этом особняке открывался путь к невероятной мощи. Собрав множество реликвий и изучив множество ритуалов, я приложил все усилия к раскопке и обнаружению древних секретов. Я растратил остатки своего состояния на смуглых рабочих и крепкие лопаты. Наконец, под просоленными трещинами фундамента, мы нашли проклятый портал, выпускающий в мир допотопное зло. Каждый наш шаг нарушал покой древней земли. Ужасные твари атаковали нас из теней. Мы собрали все силы, что могли, но мы попали в царство безумия и смерти. В конце концов, я, смеясь и плача, бежал по этим древним коридорам, пока не потерял сознание. Ты ведь помнишь наш старый дом? Богатый и величественный. Теперь это отвратительное место. Пожалуйста, вернись домой! Прими наследство и спаси нашу семью от хищных, цепких теней… Темнейшего Подземелья…» Конец письма забрызган кровью. Я откинулась на спинку кресла. - Да что у вас там вообще происходит? За последние два месяца пришло порядка десяти новостей о смерти моих родственников. Теперь это письмо от дедушки. И какое еще, к чертям, подземелье? Это все, конечно, печально. Должно было быть. Вместо этого получилось черт-те-что - город, владение, поместье и, конечно же, долги моих горячо любимых родственничков, семеня ножками и тихо смеясь, перешли ко мне. А почему я, спрашивается? И тот город с особняком на холме, хорошим особняком, кстати. Дедушка остался там, когда передал бразды правления моему отцу, а отец перенес нашу резиденцию в другой город. Дедушка тихо жил там и потихоньку разживался весьма и весьма любопытными вещами. Вся наша семья была в курсе заскоков деда. Все знали, чем он баловался. Не очень понятно, что он имел в виду, когда писал это. Вот только... Думаю, если и отправлюсь туда, то стоит нанять хороших бойцов, а то в мире вон чего творится. Но это все потом как-нибудь. Итак, следующее письмо…Пролог
25 июня 2018 г. в 22:45
Жар обдирал кожу. Все вокруг объято пламенем. Завывание огня, треск горящего дерева и крики смешиваются в одну сплошную мерзкую какофонию.
- Знаешь, брат, это все твоя вина. - Произнес рыжий пацан с коротким мечом в руке.
- Ты чего несешь?! Ты…
Удар фальшиона пришелся на левую половину лица. Я с криком схватился за место, где должен был быть левый глаз.
Ну да, сил пятнадцатилетнего пацана, полжизни провалявшегося с болезнями, недостаточно, чтобы нанести смертельную рану, но вполне хватит, чтобы рассечь кожу и выбить глаз.
- Да. Это все ты. Это все ты. ЭТО ВСЕ ТЫ! ЕСЛИ БЫ ТЕБЯ НЕ БЫЛО, Я БЫ… - Вдруг он резко успокоился. - А впрочем…
Позади него стоит странная фигура в плаще. Лицо не видно из-под капюшона.
- Хватит уже дешевых драм. - Он говорил негромко и спокойно. И почему-то в его голосе читалось неприкрытое презрение ко всему окружающему. - От них воротит. Ты же хотел убить - убивай.
- Да-да, сейчас…
Его лицо перекошено ухмылкой во все тридцать два зуба, а глаза горят, как у какого-то демона.
Все вокруг объято пламенем. Приют при церкви, в котором мы провели большую часть жизни, понемногу превращался в пепел. Где-то рядом кричали и бились в огне дети - такие же, как мы, сироты, с которыми мы жили столько лет. На обломки конструкции, некогда удерживавшей крышу, как на колья, были насажены священник и две монашки, присматривавшие за нами.
Постепенно крики становятся тише, уступая место реву пламени.
- Ну и? Чего ты медлишь? Дай сюда… - Человек в плаще забирает у Него меч.
Отведя руку назад, он резко выбросил ее вперед, и клинок фальшиона почти по рукоять погрузился в мою грудь.
Слегка потянув на себя меч, он толкает его, и остро отточенный клинок разрубает ребра, внутренности, и затем выходит из правого бока.
- Ну, вот и все. А ты хорошо поработал. Уходим.
Мои ноги подкашиваются, и я падаю на землю. Все тело холодеет. Я вижу две удаляющиеся фигуры, затем меня обволакивает темнота.
Это смерть, да? Твою мать, почему все получилось именно так? Что, черт возьми... А какая теперь разница...
Я уже ничего не чувствую. Вкруг меня сплошная тьма. А тут не так уж и плохо – нет огня, значит, я не сгорю, меня не придавит обломками, и я не умру. Черт, я ведь уже помер.
Но одна мысль мня не покидает. Он и тот второй, в балахоне. Кем бы ты мне ни был и кем бы ни был он, вы сделали это... Хе... Надеюсь, вы сдохнете куда как страшнее, чем я... Хехехехе...
Не могу понять, рассмеялся я вслух, или мне это мерещится.
А это еще что?
Из тьмы на меня смотрит четыре пары горящих глаз. Огромная пасть, улыбаясь в полсотни острых зубов, намеренно довольно, выделяя слова, произносит:
- Ты… Ведь… Не хочешь умирать?