Отсчёт пошел

— Лео, это правда? В Мадриде идёт дождь. Лионель, держа телефон между плечом и щекой, расплачивается с такси и выходит, ступая ногой на мокрый асфальт. Холодные капли касаются волос и лица, ветер гонит тучи на север. Каталонец делает шаг на тротуар и выдыхает, подняв голову к затянутому тучами небу. — Лео…? Капли скатываются по щекам, падают на лоб, пробираются под тонкую футболку и посылают волну мурашек по спине от холода. Пальцы дрожат, когда Лионель опускает голову и поднимается к входным дверям многоэтажного дома. — Лео! Неймар не выдерживает долгого молчания и что-то ещё говорит, пока Месси заходит в лифт, нажав кнопку своего этажа и прислонившись мокрой футболкой к холодному металлу. Кажется, что дождь стучит по крыше лифта. И так маленькое пространство вокруг сжимается, нескольких метров начинает не хватать. Лёгкие теряют воздух. — Да, — хрипом и будто эхом, бьющим в висках. — Да, правда. Джуниор молчит, слышит звон лифта, прибывшего на нужный этаж, и дышит, дышит, дышит. Лионель завидует. — Зачем? Ключ вставляется в замочную скважину, поворачивается несколько раз и открывает двери в обитель мрака. Промокшие за минуту на улице кроссовки отбрасываются в сторону, Неймар слышит, как чужие шаги уверенно идут по паркету. Неймар слышит, как откупоривается бутылка. — Лео… Горячая жидкость жжёт огнём пищевод и желудок. Лионель прислоняется спиной к окну, по которому с другой стороны бежит ручьями дождь. Ветер забирается в квартиру быстро, гуляет вдоль дивана и стен, оглаживает своими руками фотографии сыновей на столике около телевизора и подбирается к ногам. — Тяжело быть лучшими игроками мира. — Пожалуйста, поставь бутылку. — Лионель удивляется, почему бразилец всё ещё пытается разговаривать с ним. Он позвонил ему для того, чтобы не свихнуться по пути от аэропорта домой. В контактах висел ещё один номер, но вряд ли бы ему, как и несколько часов назад, сказали хоть что-то. Виски разгоняет спирт по венам и оседает внутри живота. Хочется дышать. — Я могу приехать. — Не надо, — на этот раз, Джуниор слышит ответ на им сказанные слова, но совершенно не радуется этому. — Хватит, Лионель, ты же убьешь себя. — Уже… — виски проливается на белую футболку, прилипает к коже и несёт за собой терпкий аромат. Каталонец вдыхает его, смотрит на время и отстраняется от окна. Тучи держат в обороне небо, пока Лионель тихо прощается с бразильцем и кидает телефон на кровать. Накинутый на плечи пиджак кажется ужасным дополнением к облитой футболке, но мозг машет на данный факт рукой и ведёт в прихожую. Звон ключей, как кувалдой по голове, бутылка берётся в руки после того, как Месси обувается. Двери квартиры закрываются, щелчком отдаваясь в голове и хлопком крышки гроба где-то на краю сознания. Лионелю хочется бежать, но он только касается пальцем кнопки лифта и ждёт. Только время вечером бежит, сталкивается с тяжёлыми выдохами от крепкого алкоголя и растворяется, растворяется, растворяется. Лионель растворяется в запахе бензина, когда выходит на улицу и ловит такси. Плевать. Бутылка виски разбивается о тротуар, когда он выходит из машины. Вывеска знакомого бара светится неоном.

✖ ✖ ✖

— Скажи, почему у нас с тобой ничего не получилось? — Криштиану закатывает глаза и проводит пальцами по сенсору планшета, читая новости. — Разве я плоха для тебя? Недостойна? Португалец коротко облизывает губы и прикусывает кончик языка зубами, задумчиво просматривая обзоры с Лиги Чемпионов в апреле. — Криш. — Что ты хочешь от меня услышать? Я тебе всё сказал ещё тогда, когда ты собралась за меня замуж. — Девушка замолкает и, кажется, прикусывает губу от отчаянья. Новости о недавних событиях с Лионелем не видать, возможно, всё быстро подтёрли, чтобы не осталось следов, но некоторые заголовки ещё горят красным знакомым именем. Дневной разговор без конца крутится в голове, его перебивает лишь тяжёлый вздох со стороны возлюбленной. — Криш… разве я не… — новостная лента обновляется, демонстрируя португальцу знакомую спину в чёрном пиджаке и вывеску очень знакомого бара. — Всё, достаточно, спокойной ночи. Телефон откладывается в сторону, пока дисплей светится фотографиями Лионеля, разбивающего бутылку на тротуаре и гордо шествующего в бар. Роналду мельком думает о том, что нужно встать и ехать, но потом вспоминает Неймара. Бразилец, скорее всего, уже видел фото и бежит на выручку своему лучшему другу. Похоть с каждым днём всё больше становится похожей на наваждение, Криштиану водит пальцем туда-сюда по сенсору, рассматривая одни и те фотографии. Журналисты, как и обычно, не вовремя. Желание встать, собраться и ехать борется с собственной гордостью, туда же примешивается вина за случившееся на закрытой вечеринке. Джуниор должен приехать за Лионелем, он не может не приехать. Планшет откладывается спокойно на журнальный столик и Криш поднимается. Шествующая с ним на протяжении нескольких лет похоть душится беспокойством. Он чувствует себя придурком. Дождь заканчивается.

✖ ✖ ✖

Лионель точно не помнит, с чего всё началось. Он спокойно сидел около барной стойки, цедил привычный виски и катал его небольшими глотками на языке. Бармен не лез, будто чувствовал чёрную ауру вокруг ночного посетителя и лишь повторял заказ из раза в раз. Месси не помнит, сколько он выпил, но зато помнит издевающийся голос где-то со стороны. Кажется, это был фанат Барселоны, а может Мадрида, хуй их разберет. Лионель смаковал приятный вкус алкоголя во рту, облизывал губы и дёрнулся, когда его плеча коснулась чужая рука. — Что, обмываешь поражение в Лиге? — голубые глаза смотрели с насмешкой, незнакомой и острой. Лионель предпочёл проигнорировать полупьяного парня, который решил доебаться в ночном баре до футболиста, но градус повышался, в висках долбило и после очередной сказанной фразы в его сторону, стакан с недопитым напитком полетел на пол. Парнишка смотрел испуганно, но пьяному море по колено, поэтому сразу же зацепился руками за крепкие запястья. Лионель держал крепко, смотрел прямо в светлые глаза и цедил каждое слово почти по буквам, в красках рассказывая недофанату о том, как же они его заебали. — Такие выскочки, как ты — позор всем болельщикам мира, вы любите, когда кумир выигрывает, а когда он проигрывает, тут же бежите тявкать во все социальные сети, что он не оправдал ваших ожиданий. Да вы просто мусор, а не фанаты, надеюсь, что, такие как ты, сдохнут. В баре помимо них было ещё несколько человек, с изумлением смотрящих за начинающейся дракой. Словесная перепалка начала перерастать в полноценный мордобой несколько минут назад. Лионель помнит, как ему прилетело в скулу, содрав кожу где-то около глаза. Алкоголь глушит в себе боль от ударов, мальчишка рвётся в бой из-за выпитого, но в итоге оказывается на полу. Месси держит пацана за куртку, смотрит в разъярённые глаза и хочет сделать так, чтобы мозги этого индивидуума просто растеклись по полу. Где-то вдалеке слышится вой полицейской машины. — Ну, давай же, о великий Лионель Месси, который просто не может слушать то, как о нём говорят правду! — болельщик кричит на весь ночной бар, смеётся и спокойно смотрит на то, как рука футболиста заносится для удара. — Ты пожалеешь о своих словах, сука. — Парень зажмуривается, ожидая удара в лицо, но лишь испуганно приоткрывает один глаз, когда того не следует. Лионель бешено смотрит на крепкие пальцы, обхватывающие его запястье. Роналду смотрит прямо, сжимает пальцы крепче и будто выдёргивает каталонца из-под толщи воды. — Что ты… — Шагай! — грубый без насмешек голос звучит непривычно и ново. Бармен испуганно машет рукой в сторону чёрного выхода и, кажется, Лионель запинается о свои ноги, чувствуя на пояснице горячую руку. Ночной воздух Мадрида немного отрезвляет, но не настолько, чтобы спокойно уйти с тем, кто ебал тебе мозг, даже не появляясь рядом. — Какого хуя ты делаешь? — отталкивая от себя португальца, рычит Лионель, не удерживая равновесия и опираясь спиной о белую стену позади. — Это ты какого хуя делаешь? — сквозь зубы цедит Криштиану, поправив водолазку с высоким воротом и указывая пальцем на каталонца. — Стой здесь и жди, уйдешь — убью нахуй. Свежий воздух, будто ещё больше дурманит пьяную голову, втягивается носом и оседает внутри головы, когда Лионель скатывается вниз по стене, опускаясь светлыми джинсами на грязный асфальт. Где-то рядом слышится злое мяуканье, а потом что-то падает. Недалеко стоят мусорные баки. Как он до этого докатился? — Пойдём, — Лионель поднимает голову, сразу же заметив протянутую к нему руку. Мысль в голове ленивая, перетекает от одного полушария мозга к другому, смакуется на языке. Как некстати, вспоминается произошедшее в клубе несколько дней назад. Месси смотрит на пальцы, которые касались его почти везде. Взгляд становится пустым. Лионель начинает дышать. Проживает заново те секунды, которые помнит, вспоминает тонкие горячие губы и вытягивает на асфальте согнутые до этого ноги. Ведёт взглядом по хмурому лицу и чёрной кепке. Вспоминает, вспоминает, вспоминает. Виски катается в желудке, как в стакане, от одной стенке к другой. Месси хочет поднять руку и дотронуться пальцами до чужих, но не может. Он сидит, пока Роналду стоит в свете единственного здесь фонаря, отбрасывающего тень на высокую фигуру в блядской чёрной водолазке. Лионель хочет стереть из памяти все прошедшие дни, он думает, думает, думает. — Что ты сделал? — Криштиану не убирает протянутую руку, будто настырный мальчик продолжает стоять и ждать. Месси кажется, что пройдёт ещё несколько минут, португалец уйдет и оставит его одного. Желание этого смешивается с отчаяньем. — Заплатил. Криштиану чувствует в своей руке крепкие холодные пальцы и вздёргивает каталонца вверх, подняв на ноги. Лионель шатается и будто делает шаг вперёд, уткнувшись в тонкую ткань чёрной водолазки носом. Лионель втягивает носом воздух. Чувствует запах горького парфюма. Лионель начинает дышать.

✖ ✖ ✖

Неймар забегает в бар с такой скоростью, что стёкла в дверях начинают дрожать. Бармен переживает третий за ночь инфаркт. — Ты здесь никого не видел? — Джуниор точно знает, что парень за стойкой поймёт о ком он спрашивает, но видит в ответ лишь отрицательный кивок. Когда он выходит на улицу, в Мадриде снова начинается дождь.

Возьми меня за руку - и бежим. Ты знаешь, нас здесь ничего не держит, И во мраке ты узришь солнце. bring me the horizon — run.