***
Мы четвертый час едем в машине по серым дорогам картофельного штата, и я опять только и делаю, что смотрю в окно в поисках каких-то знакомых деталей. Дин начинает заговаривать о том, что неплохо бы уже перекусить. Его голос, и без того всегда хриплый, сейчас просто достигает абсолюта, как будто он не разговаривал много дней. Или как будто у него внутри есть что-то, что царапается и просится наружу, а он не пускает. Сэм соглашается, и мы тормозим у очередного придорожного заведения. Я открываю дверцу машины – и буквально вываливаюсь наружу, больно ударяясь коленями об асфальт. Я вспоминаю. Я помню название кафешки – «Подорожник». Правда, в моих воспоминаниях на вывеске не горит слог «до», но с тех пор прошло столько времени, что это могли уже и починить. Не все разрушается с течением лет. Я помню, что хозяин «Подорожника» – Джейкоб Хадсон. Но заправляет там всем его сестра, Рут. И еще у них там был симпатичный официант, как его звали? Марк. Кроме того, там постоянно отиралась компашка из соседней деревушки – здоровенный такой громила Люк, его двоюродный братец Мэтт и их общий приятель Джонни. Они всегда пили только темное пиво и просили включить питтсбургскую радиостанцию... Марк, Джонни, Люк, Мэтт – я повторяю их имена, как мантру, потому что это мои первые воспоминания, это моя вера, которая держит меня, словно веревка – сорвавшегося в пропасть человека. – Что? – взволнованно спрашивает метнувшийся поднимать меня Сэм. – Что случилось? А я только смеюсь, как дурак, и твержу: – Марк, Джонни, Люк, Мэтт... Марк, Джонни, Люк, Мэтт... Марк, Джонни, Люк, Мэтт... Сэм смотрит на меня, как на умалишенного, и, кажется, готов прочитать надо мной заклинание против одержимости, о котором рассказывал вчера. Вскоре приступ смеха проходит, и я могу, наконец, объяснить нормально: – Я помню это место – мой дом здесь недалеко. Тремя милями дальше по шоссе есть деревня, Хэвикросс. Я оттуда. Подошедший Дин отпускает витиеватое ругательство и заявляет, что теперь полностью счастлив. – Как думаешь, – спрашивает он, – у тебя дома найдется, что перекусить, или нам лучше здесь подзаправиться? А то у меня реально живот к ребрам прилип, а под музыку, которую издает мой желудок, можно обучить танцам десяток девчонок. Мне правда жалко Дина, но я все равно лукавлю: – Я думаю, найдется. В крайнем случае, мы просто сгоняем в «Подорожник» еще раз, уже вместе с Ричардом. Но сейчас я просто не могу ждать, мне так хочется снова постучать в нашу выщербленную временем дверь. Простите, Марк-Джонни-Люк-Мэтт, за то, что я солгал, мы с вами еще увидимся.***
Мы снова садимся в «Импалу», и я с каждым метром чувствую приближение к родному дому. Надежда прорастает в меня корнями, забирается прямо в сердце, и это самая жестокая из всех пыток. Потому что если надежда не осуществится, я... да нет, не умру. Жить я буду, может быть, я буду даже неплохо жить. По-прежнему писать в блокноте свои бесполезные заметки и дарить каким-нибудь дальнобойщикам сиюминутное удовольствие. Вот только делать это продолжит моя оболочка, с моим лицом и улыбкой, только совсем без души. Я даже не удивляюсь, когда через три мили перед нами возникает указатель на Хэвикросс. Братья тоже явно радуются. Может быть, они не очень-то и верили, что я на самом деле что-то вспомнил, но мне уже все равно. Я готов их отпустить, хотя мне жаль, что они так друг с другом поступают, правда жаль. Они нужны друг другу, может быть, даже больше, чем мне нужен Хэвикросс, но это их собственный крест, им его тянуть, что за дурацкая игра слов, это же не может быть нарочно, определенно нет. Я выхожу из машины и гляжу в ту сторону, куда показывает стрелка. Прямо передо мной несколько домиков, я их все отлично помню. Возможно, я споткнусь на паре фамилий, но большинство владельцев этих участков назову верно. Да и они меня наверняка вспомнят. Ну что же, Майкл Уотерс, руку на сердце, глаза – на дорогу, принимай меня, Хэвикросс, я иду.***
Деревушка встречает меня абсолютной тишиной. Винчестеры, видимо, уважая мои чувства, следуют сзади, на отдалении. Я иду по единственной, зато длинной, улице Хэвикросса, дома глядят на меня своими слепыми окнами. Не видно ни души. Я вообще-то хотел встретить кого-нибудь из жителей, перекинуться парой слов, прежде чем увижу родной дом. Скажем так, получить моральную поддержку. Но Хэвикросс словно вымер. Начало ноября, все листья уже не только опали, но и начали гнить, и безлюдная деревня вкупе с голыми мокрыми ветвями деревьев и кустов выглядит угнетающе. Я решаю не отвлекаться на странные мысли и всякую чушь. Вот за тем домом будет поворот, и там откроется отличный вид на пустырь, где стоит наше с семьей скромное жилище. Я невольно ускоряю шаг – меня толкает вперед мое бешено колотящееся сердце. Я лечу, как будто впереди ждет дворец, а не полуразрушенная лачуга. Заворачиваю с разбега за угол и резко останавливаюсь. Дорога идет дальше. Пустырь есть. Моего родного дома, в котором я всего лишь год назад разговаривал с моим братом Ричардом Уотерсом, – нет. Нет, даже если я протру глаза руками. И даже если потрясу головой, зажмурясь несколько раз. Я снова начинаю смеяться во весь голос, и, как и в тот раз, ничего похожего на веселье в моем смехе нет. Винчестеры застывают в нескольких шагах за мной, их лица напряжены – наконец-то они стали похожи друг на друга. Я поворачиваюсь и мчусь назад в Хэвикросс – сейчас я буду колотиться во все окна и двери подряд. Мне должны рассказать, что случилось с моим домом. Однако бить окна мне, к счастью, не приходится. Из одной двери показывается старик. Очень прилично выглядящий старик, типичный фермер в клетчатой рубахе и джинсах с кожаными вставками. Он смотрит на меня без особого интереса. Ну, забрел какой-то парень в красных ботинках, Ну, уйдет так же быстро, как и появился. Похоже, он удивляется, только когда я к нему обращаюсь. – Сэр, тот пустырь. Раньше на нем стоял дом. Где он сейчас? – спрашиваю я, тяжело дыша. – Дом? – удивляется старик. – Дом там был, конечно. Но лет пять назад в него ударила молния, и он сгорел. Хорошо, что хозяева давно оттуда уехали в большой мир. – Хозяева? – переспрашиваю я, из последних сил цепляясь за реальность. – Да, – кивает он. – Здесь жила женщина с сыном. В один прекрасный момент они взяли и попросту срулили ближе к центру. Засранцы. Ну и ладно, и без них обойдемся. – Уотерс? Их фамилия была Уотерс? – я подавляю в себе желание схватить старика за плечи и как следует встряхнуть. – Уотерс? Нет. Их фамилия была Стоун, я точно помню. – Это что, шутка? – спрашиваю я, но пожилой мужчина смотрит на меня так недоуменно, что я понимаю – он разучился шутить очень давно. Я отступаю от него назад и тут же попадаю в объятия Сэма. Похоже, он стоял сзади с обнимашками наготове. Сэм по-прежнему подозревает, что со мной что-то не так. Я оборачиваюсь и с размаху бью его в грудь... сомневаюсь, что он это хотя бы замечает. – Я же помню, – растерянно говорю я. – Помню. И в этот же момент женщина из моих воспоминаний вздыхает в моей голове, берет под руку старшего сына-подростка и направляется в дом. Похоже, я ей больше не нужен. – Нет, – шепчу я, – нет. Этого не может быть. Старик врет. Я не знаю, зачем ему это нужно, может быть, они убили Ричарда и сожгли наш дом, а теперь делают вид, что его вообще не было. Все люди – психи. Они могут сделать, что угодно, без каких-либо причин. А если кто-то решится доискаться до мотивов, то поможет ему только Бог. И тут мой взгляд падает на здание, которое я сначала не заметил, просто потому, что такие есть везде, на них иногда даже не обращаешь внимания. И меня осеняет. Я жду, пока ко мне подойдет второй Винчестер. У Дина на лице – смесь эмоций, и мне очень, очень не нравится, что над замешательством, любопытством и недоверием превалирует жалость. К черту это сраное чувство, я не позволю себя жалеть. – Мне нужен человек, который не врет, – я пристально смотрю на церковь. Если даже там не окажется священника, который присягнет мне на Библии, что семейство Уотерсов никогда не жило в этих краях, пусть тогда держит ответ Господь. – Ты сбрендил окончательно, – пренебрежительно говорит Дин, – если думаешь найти правду в церкви. Ты еще фанату «Баффи» расскажи, как прекрасны «Сумерки». Наивняга. Но пример меня не впечатляет, и я настаиваю: – Они все говорят «Бог в помощь», так пусть Бог будет действительно в помощь. Что у тебя за проблемы? Почему мне просто нельзя отправиться в церковь? – Ну давай, – пожимает плечами Дин, – вперед. Нам туда путь заказан, ты же знаешь. У пернатых там слишком много шансов нас запеленговать. Но... я думаю, что не стоит слишком на что-то надеяться. Я и не собираюсь. Если мне в этой задрипанной церквушке никто ни о чем не скажет, и никакого там знамения не будет, я землю вокруг разрою, но раскопаю правду. Я виновато улыбаюсь и направляюсь к храму. Если у Винчестеров проблемы с ангелами, то у меня их нет. Наверное. Церковь стоит передо мной белым силуэтом на фоне неожиданно начавшего стремительно темнеть неба. Странно, сейчас около часа дня, а вокруг – настоящие сумерки. Да и с церковью что-то странное: чем ближе я подхожу, тем выше становится здание. Если раньше я мог поклясться, что церквушка не выше двухэтажного дома, то сейчас она сравняется по высоте с самыми внушительными небоскребами Портленда. Да ну, к черту Портленд, к черту всю эту бесовщину. – Майкл, подожди! – слышу я голос за спиной и немедленно ускоряю шаг. С того падения на шоссе в Айдахо нарколепсия оставила меня в покое. Зато галлюцинации задолбали неимоверно. Вот сейчас, например, кажется, что это Скотт кричит мне вдогонку. Кричит на разрыв легких. Мотаю головой и упрямо шагаю вперед, несмотря на то, что Скотт сзади захлебывается: – Постой! Не надо! Майкл! И тут я думаю: если меня подводят уши, то зрение-то не подведет. И оглядываюсь. Скотт, в совершенно не подходящем под обстоятельства синем костюме, в щегольских лакированных ботинках, да, почему-то мой взгляд фокусируется на них, бежит за мной – бежит так медленно, будто во сне. Я не понимаю, откуда он взялся, рядом нет автомобиля, даже велосипеда, на котором он мог бы приехать. Судя по удивленным лицам Винчестеров, они тоже не заметили его появления. Скотт Фейворс. Единственный человек в этом гребаном мире, у которого я не видел недостатков, да, он совершил подлость, но даже подлым для меня он был идеальным. И сейчас он совершенно идеально кричит мне вслед, торопясь перехватить, не дать мне завершить мой путь. Это точно не реальность. Такого не может быть. Я ускоряю шаг, зажимая уши руками, меня уже не интересует разговор со священником, мне нужно лишь место, чтобы укрыться от собственного безумия, которое следует за мной по пятам. Мне кажется, за этой тяжелой деревянной дверью будет безопасно. Но как только ноги пересекают границу церковного дворика, мне в спину стреляют. Уши закладывает от страшного грохота, между лопаток бьет словно кувалдой, от нестерпимой боли перехватывает дыхание, и я сначала падаю на колени, а потом равнодушно наблюдаю, как к моему лицу приближается покрытая пожухлой травой земля.***
Когда я прихожу в себя, мир оказывается черно-белым. Это не метафора, не преувеличение – он просто черно-белый. Цветов не существует, есть только черный – зло, и белый – добро. И я ощущаю невероятную потерю, мне не хватает этих полутонов, этой неуверенности в том, что я вижу. Сейчас все слишком четко. Со стоном сажусь на земле. Трижды-четырежды вашу мать, меня же подстрелили. Рука тянется пощупать спину между лопаток, но натыкается на то, от чего сразу отдергивается. Нет у меня на спине никакой раны. Я со вздохом поднимаюсь и только тогда могу развести во весь размах два огромных белых крыла.